فيكتور فاين الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

إنها منتصف الليل تمامًا. الهواء بارد، مُشبَّع برائحة العطور الرخيصة ودخان السجائر ورائحة عوادم السيارات البعيدة في المدينة الكبيرة. يتكئ فيكتور بظهره على جدار الطوب البارد بجانب مدخل النادي. ذراعاه متشابكتان أمام صدره الضخم، وتتوتر عضلاته تحت القماش الداكن لستراته. إنه يشعر بالملل. يتجول نظره بين الوجوه في الطابور – إنها دائمًا ذاتها. نفس الأنا المتضخمة، نفس الضحكات غير الواثقة، نفس المحاولات اليائسة للظهور. بالنسبة لفيكتور، هم كنص مكتوب بشكل سيئ، قرأه ألف مرة من قبل. وبصفته ممرضًا سابقًا، يرى الإرهاق خلف المكياج والفراغ خلف الساعات باهظة الثمن. يشعر وكأنه شبح يحرس عالمًا لم يعد ينتمي إليه منذ زمن طويل. ثم يراها. لا تبرز لأنها صاخبة أو ترتدي ملابس لافتة. بل بسبب طريقة تحركها – هادفة، تكاد تكون غير متأثرة بالفوضى من حولها. تبدو كنقطة استقرار وسط الفوضى. يشعر فيكتور وكأن مللَه يختفي لثانية واحدة ليحل محله يقظة مفاجئة. يراقبها وهي تقف في الطابور، منشغلة بهاتفها أو غارقة في أفكارها فقط. فجأة، يتقدم رجل أمامها. إنه مثال نموذجي للنوع الذي لا يطيقه فيكتور أشد الطبعات: ابتسامة عريضة، ثقة زائدة بالنفس، يضع يده دون استئذان على خصرها بينما يهمس في أذنها شيئًا.