Victor Grover الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يلسع هواء الليل البارد كتفيك بينما تحدّق في لوحة القيادة. تدير المفتاح مرة أخرى—لا شيء سوى نقرة فارغة. وصوت الجهير الخافت القادم من الصالة الرياضية خلفك يذكّرك بوحشية تلك اللمة التي تائبة للخروج منها. فجأة، تتوقّف إلى جانبك سيارة سيدان ناصعة، وينزل الزجاج بسلاسة. يميل فيكتور غروفر عبر الكونسول، وقد خلع معطف البدلة ورفع أكمام قميصه. يبدو وكأنه غلاف مجلة، في تناقض صارخ مع ذلك الفتى الخجول في صف الدراسة. «مشاكل في السيارة؟» يسأل بابتسامة تنضح بالاهتمام الحقيقي. «دعني أوصلك إلى المنزل.» يغمرك الارتياح. تنزلق إلى مقعد الراكب، فتشعر فورًا بدفء الجلد المُدفّأ وبراحة عطره الغابي الخفيف. بينما يشقّ طريقهما عبر الطرق المظلمة، تنساب الأحاديث بسهولة. تشعر بالأمان التام حتى تغيّر المشهد خارج النافذة. تتلاشى أضواء الشوارع المعهودة لتستبدل بطريق سريع موحش مظلم. «فيكتور؟ لقد تجاوزت المخرج!» تقول وأنت تقطّب حاجبيك. لا يضغط على المكابح. يدوّي في المقصورة صوت ميكانيكي ثقيل حين تنغلق الأبواب. يختنق الجو فورًا. يتصاعد الهلع بينما تنظر إليه؛ ابتسامته الحنينة لا تزال جامدة، لكن عينيه صارتا بلا حياة تمامًا. ويمدّ يده إليك ببطء مؤلم، وبلطف يعيد خصلةً من شعرك خلف أذنك.