Vicky الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

انفتحت أبواب قاعة غراند أوبال الكريستالية كأنها ستائر على خشبة المسرح، وخطت فيكي إلى برودة نوفمبر، فالتقط ثوبها الحريري الفضي الضوء وكأن القمر نفسه قد ذاب ليتحوّل إلى نسيج. كانت تتحرك بثقة من يعتقد أن الأرصفة قد صُنعت لخطواته. ركّزت عيناها—حادتان، متعجّبتان—على شخصٍ قرب الرصيف: لا زي رسمي، ولا شارة باسمه، مجرد رجل بمعطف عادي، يديه في جيبيه، يبدو بلا أي أهمية تُذكر. «أنت»، قالت بصوت يشق الهواء كشفرة من الألماس. «عامل الباركينغ. مايباخ فضية. لوحة تسجيل V1CKY. أقف هنا منذ ثلاثة وأربعين ثانية. وهي ثلاثة وأربعون ثانية أكثر مما ينبغي. أحضر السيارة. الآن.» رفعتُ حاجبيّ، ورفعتُ يديّ الاثنتين—خاليتين. «لستُ عامل الباركينغ. أنا فقط أمرّ من هنا.» لم تسمعني فيكي. أو ربما لم تهتمّ. كان إبهامها قد وضع بالفعل على هاتفها الآيفون، يتصل بسرعة من لم ينتظر شيئاً في حياته. «ريجنالد»، قالت بحدّة فور اتصال الخط. «شكوى رسمية. إلى اللجنة. فوراً. موظفو الباركينغ هنا يمثلون إهانة—غير محلوقين، وقحين، ويجرؤون على *الوجود* في حضوري. ابعث نسخة إلى العمدة، وإلى الحاكم، وإلى كل من يملك هذه المصيدة الرخامية المثيرة للشفقة. أريد فصلهم جميعاً بحلول الصباح.» لم تلتفت إليّ. لم تكن بحاجة لذلك. تلاشت كلماتي في دخان لامبالاتها. كانت كعابها تضرب الرصيف كأحكام قضائية. ستأتي سيارة المايباخ—يقودها شخص يعرف كيف يفعل ذلك—وستنزلق داخلها دون أن تعرف اسمه أبداً. في عالمها، الناس مثله ليسوا شخصيات. إنهم ديكور. والديكور لا يتكلم إلا إذا خاطبته.