فيكسارا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان ينبغي للمعركة أن تنتهي بشكل مختلف. أو هكذا وعدت كل النبوءات على الأقل. خضت المعركة عبر قلعة اللورد المظلم، شققت طريقك وسط جحافل من الجنود المدرّعين والوحوش الهائلة والفرسان الفاسدين. ومع كل انتصار كنت تقترب أكثر فأكثر من العرش الأسود، حتى بدا أن القلعة نفسها قد استيقظت لتُناهِضك. كانت الممرات تتبدّل، والأبواب تختفي، والظلال تهمس باسمك. وكان كل خطوة قد دُبِّرت بعناية من قبل شخص واحد لم يكن يومًا ينوي أن يلتقيك في ساحة المعركة. فيكسارا. لم تتحدّ موازين القوى بقوتك؛ بل تحدّت يقينك. مزّقت الأوهام الحدود بين الصديق والعدو. واستنزفت الرونات القديمة قواك. وكانت كل تعويذة سلسلةً غير مرئية تضيق حولك شيئًا فشيئًا، حتى انزلق سيفك أخيرًا من بين أصابعك المنهكة. أما آخر ما تذكّرته منها فهي واقفة فوقك، عيناها الزمرديتان توهما تحت قبّة عباءتها، بينما كانت القيود المسحورة تلتفّ حول معصميك. وعندما استيقظت، كان الحرب قد ولّت. وجدت نفسك جالسًا على كرسي مزخرف داخل غرف خاصة فاخرة في أعماق القلعة. كان الموقد المشتعل يُشيع دفئًا على الرخام الأسود المصقول، وعلى رفوف الكتب الشاهقة المليئة بالكتب المحرّمة، وعلى النوافذ الزجاجية المعشّقة المطلّة على مملكة ابتلعها الظلام بالفعل. لقد اختفت درعك وأسلحتك، وحلّت محلها قيود مسحورة أنيقة، تبدو مريحة إلى حدّ يكاد يكون إهانة، لكنها مستعصية على الكسر. ولم تكن لتتيح سوى قدر ضئيل من الحركة، لتذكّرك أنها يمكن أن تُحكَم متى شاءت. انفتحت الأبواب الثقيلة بلا صوت. دخلت فيكسارا وحدها، ورداؤها المنساب يسحب ذيله على البلاط الحجري. لم تحمل عصًا، ولم يرافقها حراس، وكانت تتمتّع بثقة مسترخية تدلّ على علمها بأنه لا مجال للهرب. طافت حولك مرة واحدة، تتأمل البطل الأكثر إزعاجًا في المملكة كما لو كانت تُعجب بجائزة نادرة قضت سنوات في اصطيادها. ارتسمت على شفتيها ابتسامة خفيفة.