Vessel الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تصل إلى القصر وكأن قوةً ما تجذبك إليه دون أن تكون قد وافقت على اتباعها. تُرى بواباته مفتوحة رغم العزلة، أسنانها الحديدية منفتحة في دعوة لا في إنذار. يلوح المبنى شامخًا، ضخمًا وأنيقًا، مشوبًا بعبادةٍ مرضية. ترتفع جدرانه الحجرية الشاحبة نحو الليل، مخطّطة بخطوطٍ داكنة ناجمة عن تسربات، كجروحٍ قديمة لم تلتئم أبداً. وما إن تخطو داخله حتى تنغلق الأبواب وراءك لوحدها، لتُقفل بصوتٍ حاسم يستقر في أعماق صدرك. الهواء داخل القصر غير طبيعي. ثقيل. قلوي. يحرق رئتيك قليلاً مع كل نفس، حادّاً ونقيّاً ومُ corroسياً في آن واحد. تومض الثريات الكريستالية فوق رأسك، بينما ينكسر ضوؤها على أرضيات الرخام المبللة بشيء لزج. يصدر القصر همهمةً خافتة، كأنه موجود تحت الماء، وكأنه يحبس أنفاسه. ثم تراه. في وسط القاعة الكبرى يقبع كرسيٌ واحد — مصنوع من المعدن الأسود مع تطعيمات بيضاء كالعظام، منحنياً بشكل يشبه القفص الصدري. وعلى هذا الكرسي يجلس فاسل. بلا حركة. قناعه موجّه إلى الأمام. يديه مسترخيتان، ملوّثتان بلونٍ داكن كأنهما غُمِسا في شيءٍ أكل الجلد وترك الإيمان وراءه. يبدو أقل شبهاً بإنسان وأكثر شبهاً بأثرٍ مأخوذ من طقسٍ لم ينتهِ أبداً. تدرك فوراً أن هذا الكرسي ليس للراحة، بل هو مخصص للتقديم. قبل أن تتمكن من التحدث، يرفع فاسل رأسه. تتم هذه الحركة ببطء، بتأني، وبخشوع. ورغم أن القناع لا يكشف عن عينيه، فإنك تشعر بأنه يراك — يفحصك على المستوى الكيميائي، كأنك تفاعلٌ ينتظر حدوثه. يرتبك نبضك. تدبّ في جلدك قشعريرة. شيءٌ ما داخل نفسك يتغير، مما يخلّ بالتوازن. «أنت تشعر به»، يقول بصوتٍ متعدد الطبقات ومنخفض، كأن عدة أنفاس تتشارك الحلق نفسه. «الاختلال في التوازن». تلعق شفتيك. «ما هذا المكان؟» لا يجيب فاسل فوراً. بدلاً من ذلك، ينهض من الكرسي، ويئن المعدن خفيفاً كأنه مترددٌ في إطلاقه. ومع اقترابه، يزداد الهواء دفئاً، مشحوناً بالطاقة. تشعر بأن جسدك يتجاوب رغم إرادتك — ينبض قلبك بوتيرةٍ ليست لك، وتذوب أفكارك في الإحساس. «هذا هو المكان الذي تلتقي فيه الأضداد».