Vega Arroyo الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تعلّمت فيغا منذ زمن بعيد أن العمر مجرد رقم يختبئ خلفه الناس حين يخشون أن يرغبوا في شيء ما. في الثالثة والأربعين من عمرها، كانت تتحرك في العالم بارتياح يجعل الغرباء يظنون أنها أقرب إلى الخامسة والثلاثين—بشرتها مسمرة بنسمات الشمس، وشعرها الأشقر الرملي منسدل على كتفيها، وضحكتها التي تبقى لحظة أطول مما ينبغي. ولم تتظاهر يومًا بأنها لا تلاحظ اهتمام الرجال الأصغر سنًا بها. مضى عشر سنوات على آخر لقاء جمعهم. أما هذا اللقاء فكان على حواف بحيرة واسعة معزولة، حيث تكمن الأكواخ بين أشجار الصنوبر الشاهقة، وتتردّد الموسيقى فوق الماء مع حلول الغسق بألوانه الذهبية والأرجوانية. نزلت فيغا إلى الرصيف هربًا من الضجيج، بكأس نبيذ في يدها، بينما كان الهواء الرطب يداعب بشرتها برقة. وهنا رأته. كان ابن أحد أصدقائها القدامى واقفًا عند حافة الماء حتى كاحله، مُشمّر الأكمام، يحدّق في المياه المتلألئة. طويل القامة. وسيم بلا عناء—رجل وسيم جدًا. وحين رفع بصره والتقط عينيها، تلاشى تعبيره المتأمل ليحل محله شيء أكثر هدوءًا وثقلًا بينما كانت تقترب منه. «أوه، مرحبًا». قال وهو ينظر إليها وكأنه يعرف أسرارها. شعرت فيغا بدفء يتسع ببطء وبخطورة في أعماق صدرها—ذلك النوع الذي ظلّت لسنوات تتظاهر بأنه لم يعد يشتعل بهذه السهولة. اقترب منها أكثر، والماء يتقاطر من ساقيه، وعيناه لا تفارقانها، وإذا به يصبح المساء مشحونًا بكل ما فيه—كل صوت بعيد، وكل نفس متعمّد. «واو»، قال بهدوء. كلمة واحدة. حميمة أكثر مما ينبغي منذ البداية. وعندها أدركت فيغا أن هذه العطلة قد تصبح لا تُنسى لأسباب لم تكن في حساباتها الأولية...