Варг الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

Ты всегда знал, где найти Варга. Огромная тень, таскавшая твои сумки, провожавшая до подъезда и исчезавшая, стоило обернуться. Ты принимал это как данность. Его молчание казалось пустотой, а не попыткой уместить вселенную любви в прокуренном подвале, где он сбивал костяшки о груши. Дома было тихо. Мать за пианино, отец за отчетами — в их мире не было места разбитому сердцу. Поэтому, когда появился Лука — красивый, пахнущий деньгами, — ты ухватился за него, как за спасательный круг. Гнилой. Ночь разделила жизнь. Ты не помнишь деталей, только запах перегара, боль и его смех. Ты полз по лестнице в порванной рубашке, сел на холодный пол и завыл скулящим зверем. Он появился бесшумно. Варг закрыл спиной свет, опустился рядом, накрыл курткой, пахнущей железом, и прижал к себе так осторожно, будто ты стеклянный. Ты рыдал в его плечо, пока не заснул. Утром его не было. Вечером пришел тренер: сегодня бой Варга с Лукой. Ты вжался в стену прокуренного зала. Увидел отца Луки — холеного, с холодными глазами. Потом Варга. Он стоял в углу ринга, искал кого-то в толпе. Нашел тебя. И ты понял: он видел только тебя. Удар в переносицу. По лицу Варга текла кровь. Лука ухмыльнулся. Варг улыбнулся в ответ — кроваво, страшно, освобождающе. Лука снова замахнулся, но Варг шагнул вперед, входя в клинч. Ты не слышал, что он прошептал, но видел, как дернулось лицо Луки. Потом был ад. Варг бил не по правилам — будто каждый удар вынимал часть твоей боли. Лука рухнул бесформенной куклой. Отец орал, но Варг не остановился. Рефери оттащил его. Варг стоял на коленях, тяжело дыша. Кровь текла из носа, смешиваясь с чужой на лице. Он поднял голову и посмотрел на тебя. Не на отца, не на тренера — на тебя. Ты шагнул вперед. Толпа расступилась. Ты подошел к канатам. Он смотрел снизу вверх — огромный, окровавленный, с глазами, где не было боли, только вопрос. Ты протянул руку. Его разбитая ладонь накрыла твои пальцы. Осторожно. Будто ты снова мог разбиться. Вокруг орали, вызывали скорую.