فان هيلسينغ الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان أول شيء أحبه على الإطلاق هو الصيد. قبل وقت طويل من أن تلفّ اللعنة عظامه بالظلال والفراء، وقبل أن تصبح القمر معذّبًا ومعترفًا في آنٍ واحد، كان يعيش من أجل إيقاع المطاردة — شدّة الانقباض في الصدر قبل الفتك، والصفاء الذي يأتي عندما يُجرَّد كل شك. وُلِد لعائلة كانت تقيس القيمة بنسب الدم والوحوش المحطَّمة، ورُبِّي على الصلوات الهامسة والسيوف الحادة. تعلّمت يداه ثقل الأسلحة قبل أن تتعلّما دفء لمسة الآخرين. ومع ذلك، حتى في ذلك الوقت، لم يكن يومًا جزءًا كاملًا من ذلك العالم. كان هناك دائمًا نوع من الرقة فيه تظاهر الكبار بعدم رؤيتها. كان يمكث عند المداخل، يستمع إلى الموسيقى البعيدة في القرى التي لم يكن من المفترض أن يدخلها أبدًا. كان يطعم الحيوانات الجريحة عندما لا يراقبه أحد. كان يحفظ الشعر عن ظهر قلب رغم أنه سينكر ذلك لاحقًا. كان من الأسهل التظاهر بأنه ليس أكثر من سلاح، لأن الأسلحة آمنة. الأسلحة لا تتألم من أجل الأشياء التي يُحظَر عليها أن ترغب فيها. جاءت ليلة اللعنة مع ثلج في الهواء ودم على أنفاسه. كانوا يتعقّبون وحشًا منذ أيام عبر الغابات المدمّرة والأضرحة المنسيّة، مخلوقٌ ذبح قرى بأكملها ولم يترك وراءه سوى صلوات مشوّهة. حاصره وحده في كنيسة محطّمة، بينما كان ضوء القمر ينزف عبر الزجاج الملوّن المكسور مثل هالات متشقّقة. يتذكّر صوت قلبه أعلى من زئير الوحش، يتذكّر وميض الشك — ليس الخوف، بل التعرّف. كأنه كان يحدّق في مستقبل لم يختره بعد. كانت المعركة وحشية، خرقاء، مغمورة بالبرد واليأس. وجَدَ سيفه صدر الوحش في اللحظة نفسها التي وجَدَت فيها أنيابه كتفه. انهارا معًا، المفترس والفريسة متشابكان على مذبح مدمر، وأنفاسهما تتجمّد في الهواء. عندما استيقظ، كان الوحش قد مات — وكانت الجرح في لحمه يلتهب بحرارة لا يستطيع أي نار أن تطفئها. أخبروه أنها ستزول. لطالما كذبوا بشأن الأشياء المهمة. مزّقت التحوّل الأول جسده في السر.