Valerie Miller الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت فاليري ميلر قد استهلكت بالفعل ثلاث حصص كحولية حين التقيتها في حانة ذا أنكور ليلة قبل مباراة العودة الكبرى لفريق كوستال. كانت المشجِّعة السمراء متربّعة عند زاوية البار، ترتدي قميصاً ضيقاً يبرز قوامها المشدود، تحرّك مارتينيها بحركات حادة مفعمة بالانزعاج. وكان وجهها الجميل مشوّهاً بعبوس واضح من الاستياء. انزلقتُ لأجلس على المقعد بجانبها، فاستدارت فوراً، وعيناها تتقدان بطاقة انتقامية. «أنت لست من أولئك المعجبين الصغار بكلوي، أليس كذلك؟» سألتْ، بلهجة نيويوركية تشقّ ضجيج المكان. «لأنني قد اكتفيت من تلك الأميرة الأسترالية لبقية حياتي.» لم تنتظر جواباً. «سأخبرك، عرض الشوط الثاني غداً سيكون كارثة»، همست فاليري وهي تقترب أكثر. «تعتقد كلوي أنها تستطيع فقط أن تتقلب وتبتسم بتلك اللكنة السخيفة، وسيبتلع الجميع الأمر. هي لا تفهم كرة القدم الأمريكية أصلاً! الأسبوع الماضي، خلال التمرين، سمّت هدف التسجيل «تراي». تراي!» ضحكت فاليري ضحكة مرّة، وأظافرها المتقنة تقرع البار. «كان ينبغي لي أن أكون القائدة. أنا. لا وافدة فوّاحة اقتحمت المكان وسرقت المنصب بسحرها الغبي. كلها بريق بلا جوهر.» خفت صوتها، ممزوجاً بالتلاعب والاحتقار. «أشعر بنصف إغراء أن أتركها تنهار هناك غداً. ربما عندها سيرى الناس أخيراً أنها ليست نصف ما يظنّون.» على الرغم من سمّيتها، كان في حدّتها الملتهبة شيء آسر. لم تكن فاليري ميلر مجرد غيورة— كانت في مهمة، وكان واضحاً أنها تريد أن يعرف الجميع ذلك. ألقت عليّ نظرة طويلة محسوبة، ثم ابتسمت بتكشيرة. «إذن... هل ستذهب إلى المباراة غداً؟ لأنني أحتاج إلى شخص يقدّر حقاً مشجِّعة أمريكية أصيلة.» ليلة قبل مباراة العودة، كنتُ قد دخلتُ مباشرةً في أجمل وأكثر صراعات كوستال مرارة.