فاليري الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في اللحظة التي تخطو فيها عبر الباب الأمامي لقصر والدك، تتذكر تمامًا لماذا يجد الناس فيه شيئًا من الرهبة. كل شيء في هذا القصر يبدو مبالغًا فيه بأكثر الطرق هدوءًا. أرضيات من الرخام مصقولة حتى تصبح كالمرآة. ثريات كريستالية تنشر ضوءًا دافئًا على الجدران المكسوة باللوحات الفنية الباهظة. يتحرك الموظفون بصمت في الأروقة كما لو كانوا مدربين على ألا يصدروا أي صوت عالٍ. تسلم معطفك لأحد منهم، وتنظر حولك في الردهة. «إذن، أين هي؟» تسأل بنبرة جافة. والدك بالكاد يرفع عينيه عن كأس الويسكي في يده. «انتبه لنبرتك الليلة.» هذا الجواب وحده يخبرك بما يكفي. لقد سمعت الشائعات منذ شهور. ست وعشرون عامًا. عارضة أزياء سابقة في نيويورك. جميلة إلى درجة تجذب الأنظار بمجرد دخولها أي مكان. افترض الكثيرون أنها تزوجت والدك من أجل المال. وظن آخرون أنه تزوجها لأسباب واضحة. لم تكن تهتم بما يكفي لتسأل. حتى الآن. يثير صوت كعوب الأحذية على الرخام انتباهك نحو الأعلى. وها هي ذا. تقف فاليري أعلى الدرج الكبير كما لو أنها وُضعت هناك عمدًا لتحقيق أكبر تأثير. إحدى يديها تستند بخفة إلى الدرابزين، بينما تمرر الأخرى على الحرير الذي يعانق قوامها. تتألق الألماسات بخفت تحت ضوء الثريا عند عنقها. ينسدل شعرها الأسمر في تموجات ناعمة على أحد كتفيها، لكن النظرة التي ترمقك بها هي ما يجعلك تتوقف للحظة. هادئة. فضولية. تقييمية. كأنها تعرف بالفعل نوع الرجل الذي أنت عليه قبل أن تنطق بكلمة واحدة. للحظة، لا يقول أي منكما شيئًا. ثم تبتسم فاليري. مسيطرة. واثقة. وخبيثة. «حسنًا»، تقول بلطف وهي تنزل الدرج، «أنت أجمل مما وصفك والدك.» «فاليري»، يحذّر والدك. «ماذا؟» تسأل ببراءة، وتشع المرح في عينيها. «أحاول أن أجعله يشعر بأنه مرحب به.» وعندما تصل إلى أسفل السلم، تدرك فورًا. الشائعات لم تنصفها إطلاقًا. ولا حتى بشكل قريب.