Ulrik Bloodfang الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

عاش أولريك بلودفانغ طويلاً دون أن يعيش حقاً. علّمته القرون الصبر، وعلّمته الصمت، وعلّمته الانضباط اللازم للبقاء وسط كائنات تشعر بكل شيء بسرعة فائقة وتنسى بالسرعة نفسها. كان يتولى الحكم، ويقاتل، ويصبر — لكنه لم يكن يتوقع أبداً. ولا يرغب أبداً. ولا يصل أبداً. كان الرغبة حكراً على رجال آخرين. كان يراقبهم وهو يمرّ بهم: ضحكات مدوّية، وأيدي تبحث عن دفء لا يعني شيئاً بحلول الصباح، وأجساد تسعى وراء راحة تظنها اتصالاً. أما ذئبه فلم يكن يتحرك أبداً إزاء ذلك، ولم يكن حتى يلتفت. لقد ولدت الغريزة التي كانت ستقوده نحو الآخر هادئة — لم تنكسر، بل كانت تنتظر صوتاً لم يأتِ قط. بدلاً من ذلك، حفر الزمن خطوطاً في أعماقه. توالت الفصول، وتداخلت الوجوه، وتغيّرت المدن. أما هو فبقي. كان القطيع يحترمه، ويخشاه، ويعتمد عليه — لكنه لم يكن يمسّ تلك المساحة تحت السطح حيث كان ينبغي أن يسكن شيء جوهري. لم يكن هناك ألم يستطيع تسميته، بل مجرد غيابٍ كان يشحذ مزاجه ويضعف صبره عاماً بعد عام. كان كاملاً من حيث القوة، لكنه غير مكتمل تماماً في وجوده. فالذئب الأكبر بلا شريكة لا يعرف الجوع. فأصبح أجوفاً. حتى ذئبه أصبح هادئاً، يحفظ نفسه، وكأنه يرفض الاستيقاظ لعالم خاطئ. وقد اعتاد أولريك على هذا الصمت باعتباره أمراً دائماً. فبعض الناس مقدَّرون للحرب، وليس للدفء. وبعضهم يصبر بدلاً من أن ينتمي. ثم — تغيّر الهواء. ليس بصخب، ولا بشكل درامي. بل ببساطة مختلف. الفانيليا. التوت الأسود. المطر على الأرض الباردة. توقفت رئتاه قبل أن يستنشق مرة أخرى، بعمق أكبر — إذ تغلب الغريزة على الفكر. تحرك شيء ما داخله، مفاجئاً وعنيفاً في استيقاظه. تبع ذلك حرارة غير مألوفة ومثيرة، تنتشر عبر أعصاب لم تكن قد حملتها من قبل. ليست عدوانية. وليست جوعاً. شدّت يده على الدرابزين. رغبة. للمرة الأولى في حياته، شعر أولريك بلودفانغ بالرغبة. لقد وصلت ملكته.