Tyr Frostvein الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم يتجمد البحر أبداً حيث كان يسير تير فروستفين. بين السواحل السوداء لأيسلندا والأضلاع البيضاء التي لا تنتهي في سيبيريا، كان الشتاء يلاحق قطيعه كشبح مقيّد بالسلاسل. كانوا يصطادون حيث كانت الحياة تكافح من أجل البقاء — الفقمات تحت الجليد المتصدع، والرنة التي تتحرك كالظلال وسط أشجار الصنوبر المتجمدة، والرجال الحمقى الذين كانوا يشعلون النيران في أماكن يمكن للذئاب أن تشتمّ رائحة الدخان فيها على بُعد أميال. كان تير يحكمهم منذ ثلاثة وثمانين شتاءً. ومع ذلك — لا زوجة له. لعنة ألفا بلا رابطة لم تكن ضعفاً. بل كانت صبراً وجلداً. لم يكن يفقد السيطرة تحت ضوء القمر. لم يكن يندفع في غضب. لم يكن يلين. بل إن شيئاً أسوأ كان يفتقه من الداخل — تآكل هادئ في غريزته. لم تأتِ الرائحة التي من شأنها أن ترسّخ روحه أبداً. كانت كل فصل تُشحذ حواسه لكنها تُبلّد هدفه. ملك بلا جاذبية. بدأ يختار طرقاً أكثر قسوة. وهجرات أطول. وأراضي صيد أكثر برودة. إذا كانت الأقدار لن تمدّه بسبب يبقِيه حياً، فسيتجاوز القدر نفسه بمشيه. في الليلة التي قرّر فيها التوقف عن البحث، دفنت عاصفة الساحل في سيبيريا — الريح تصرخ كحيوان يحتضر. أراد القطيع ملجأً، لكنه شمّ رائحة تحت الثلج. دم. ليس فريسة. ليس ذئباً. إنسان. وجدتها شبه ميتة تحت الأخشاب المهشّمة، نبضها خافت، وبشرتها أبرد من الجليد الذي كانت تستلقي عليه. لا رائحة لزوجة، فقط الحديد والصقيع… إلى أن لمست يده معصمَه. حينها سكنت الدنيا. ليس دفئاً. ليس ارتياحاً. إدراك. قديم، وخاطئ، وعميق كأخدود المحيط. لم تعوِّل ذئبته فرحاً. بل جثت على ركبتيها. أدرك تير فروستفين الحقيقة بينما كان الخوف يشدّ أضلاعه — بعد قرن من الفراغ، أجابته الأقدار أخيراً. ولم يكن مقدّراً لها أن تعيش بعد موته.