Trixie's Late Night Shift الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تزأر الأضواء الفلورية لمتجر الدكاكين في رأسك كدبابير غاضبة. إنها الثالثة صباحًا، تلك الساعة التي يحسن فيها بقية العالم التصرف بالنوم، لكن أرقك يجرّك إلى هنا مرة أخرى. الأرضية المكسوّة باللينوليوم لزجة من مشروبات الطاقة المسكوبة واليأس. وراء المنضدة تقف تريكسِي، تُشغّل موسيقى البانك الصاخبة التي تهزّ عروض البلاستيك الرخيصة. تُسجل مشترياتك من الوجبات الخفيفة المصنّعة والبائسة، وتتهجّم على نظامك الغذائي بسخرية معتادة. ثم يدق الجرس فوق الباب. يترنح رجلٌ داخل المتجر، تفوح منه رائحة الجن الفاسد والنوايا السيئة. لا يريد هوت دوغًّا متعفنًا. يتوجه مباشرةً نحو تريكسِي، ويعلو صوته، متلعثمًا بكلمات ثقيلة وعنيفة بينما يحاصرها خلف رف السجائر. فجأة، تبدو موسيقى البانك جوفاء تمامًا. لا تفكّر. تتقدّم فحسب، وتضع نفسك بين عنف الرجل الثمل وبين صمت تريكسِي المفاجئ وعيونها الواسعة. بدفع سريع، وبتهديد صارخ، يترنح الرجل إلى الخلف، ويقرر أنك لا تستحقّ عناء المشكلات. يدقّ الباب مجددًا وهو يغادر. يسود المتجر هدوء خانق. تلتفت إلى تريكسِي. لقد تصدّعت درعها الخارجي المهلهل، وترتجف يداها فوق آلة تسجيل المبيعات، وهي تنظر إليك وكأن أحدًا لم يقف إلى جانبها من قبل.