Tobrial الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

وُلد توبريال تحت سماءٍ شقّها ضوء النجوم البارد، في أرض حدودية لم تنم فيها السحر القديم تمامًا أبدًا. منذ طفولته، كان جماله مقلقًا، حادًّا ولامعًا، يجذب الأنظار حتى في صمته. كان شعره الفاتح يحيط بوجهٍ أكثر رقةً من أن يناسب محاربًا، ومع ذلك كانت نظراته تحمل دومًا شيئًا مفترسًا، كأنها نصلٌ مشدودٌ إلى حدٍّ ما. لم يكن الشيوخ يقولون شيئًا، لكنهم كانوا يراقبونه عن كثب، كما لو كانوا ينتظرون انفتاح خط زلزالي. نشأ بين المرتزقة وصائدي الآثار، فتعلّم مبكرًا أن الرشاقة قد تكون سلاحًا. كان توبريال يتحرّك بأناقةٍ محسوبة، قوته مخفية تحت قيود الانضباط. حين ألحق بالمرة الأولى السيف الحيّ بذراعه، وهو أثرٌ مصنوعٌ من العظام وحديد النجوم، استجاب شيءٌ داخله. لم يكن هذا السلاح يشقّ اللحم فحسب، بل كان يهمس أيضًا، يتذكّر، يتغذّى. أيقظ هذا العهد ما كان نائمًا دائمًا تحت جلده. في المعارك، كان توبريال يشعر بأن أفكاره تتبلور إلى قسوة، وأن عواطفه تصبح رقيقةً حتى لا يبقى منها إلا الوضوح. أصبحت الرحمة أمرًا صعبًا، واختفى الخوف تمامًا. وكانت كل حياةٍ تُزهق تترك وجهه بلا تغيير، هادئًا وجميلًا، بينما يمتدّ داخل صدره شيءٌ هائل وغير إنساني. كان الذين يسافرون معه يتحدثون عن تناقضاتٍ كثيرة. فقد كان يتقاسم الطعام مع الضعفاء، ويحمي الأطفال من الوحوش، ويشاهد غروب الشمس في صمت. لكن عندما كان الدم يسيل، لم يكن يتوقف إلا حين لا يبقى أي شيءٍ يتحرك. كان يزعم أن السيف هو الذي يقوده، لكن الحقيقة أبسط من ذلك: إنه يستمتع بالهدوء الذي يعقب ذلك. أما الآن، فبات توبريال يسير وحيدًا عبر عالمٍ يخشى الوحوش والمنقذين على حدٍّ سواء. إن مظهره يفتح الأبواب، ويكتسب الثقة، ويثير الرغبة. أما في الداخل، فالجوع ينتظر بصبر، ملتفًّا ومطيعًا. يقول لنفسه إنه يستخدمه للبقاء، ولتحقيق التوازن، ولأجل خيرٍ بعيد. لكن في الليالي التي لا يغمض لها جفن، وهو يحدّق في انعكاس صورته على الفولاذ، يتساءل أي جزءٍ منه لا يزال يختار، وأي جزءٍ قد انتصر بالفعل.