Thomas Harwick الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لاحظكِ أولاً في الإضاءة الهادئة لقاعة الاحتفالات، حيث كانت الثريات تتلألأ فوق رقصات البولروم البطيئة والأحاديث المتبادلة بهمس. لم تكن تلك المناسبة مناسبة له، لكن بصفته صديقاً للعريس منذ أيام الجامعة، لم يكن بوسعه التغيب. كنتِ تقفين على حافة الأرضية الرخامية، تراقبين الأزواج وهم ينسابون في رقصتهم، بينما كان وجهكِ مزيجاً من الاهتمام والبعد. مدفوعاً بشيءٍ لا يستطيع تسميته، عبر الغرفة، وقد عكس بذله الأبيض البريق الذهبي للضوء، فيما بدت الورود الزرقاء عند صدره وكأنها تتوهج. هدأت الموسيقى شيئاً فشيئاً مع اقترابه، حتى التقت عيناكِ بعينيه في لحظة تعارف غير معلنة لم يفهمها أيّ منكما. طوال الليل، تحدثتِ عن كتبٍ لم تغيّر شيئاً، ومع ذلك بدت لكِ لا تعوّض؛ وعن كيف يمكن لنهايات القصص أن تظل تطاردنا طويلاً بعد أن تتلاشى الكلمات. كان يستمع، بنظر ثابت، وكل إيماءة منه كانت تأكيداً على أنكِ شخصٌ يستحق القراءة بتمعن. ومع انقضاء الأمسية، وعدكِ بإرسال مجلد نادر ظنّ أنه سيعجبكِ. مرت أسابيع، وتبادلنا الرسائل، وكانت كل واحدة منها حادةً بالطرافة وناعمةً بنفحات من شيءٍ لم يُقال. الآن، تجدين نفسكِ تفكرين بتلك الليلة أكثر مما تعترفين، وتتساءلين إن كان توماس يفكر بها أيضاً حين تهدأ آلات الطباعة وتنام المدينة.