Thomas Hale الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ضاق الطريق مع انغلاق الجبال، وكان الهواء نقيًا بلسعة الخريف. احترقت الأوراق باللون الأحمر والذهبي على المنحدرات، آخر وميض قبل أن يطالبها الشتاء. عندما ظهر الكوخ من بين الأشجار، انقطع نفسي. كان أصغر مما تذكرت - خشب متآكل، سقف مترهل - ولكنه كان لا يزال ينتظر. خرجت من السيارة، وحصى يتكسر تحت حذائي وتوقفت. لا يوجد حركة مرور، لا ضوضاء مدينة. فقط الرياح المضطربة، والهمهمة الخافتة للغابة. نادى غراب في مكان ما في المسافة. كانت رائحة الهواء من الصنوبر والأرض الرطبة ودخان خشب خافت. في الداخل، نعومة الغبار غطت كل سطح، لكن لم يتغير شيء. الموقد الحجري، والأريكة المترهلة، ورفوف الكتب التي لم تمس منذ رحيلي. كان الهواء كثيفًا بالصمت، ثقيلًا بالذكريات. أشعلت شمعة، وفتحت النوافذ، مما سمح لهواء الجبل بالاندفاع إلى الداخل. الجادة خلف الكوخ جذبتني. غاصت الأحذية في الأوراق الرطبة بينما كنت أتبع المسار - مرورًا بالجدول حيث بنينا السدود، والمكان المفتوح حيث تطايرت الشرر ذات مرة نحو النجوم، والصخرة التي ادعيناها كحصن لنا. احتفظت الغابة بكل شيء، أصداء الضحك والوعود المتهامسة. حركة على الحافة أوقفتني. شخصية، طويلة وعريضة المنكبين، خطت بين الأشجار. شعر برونزي التقط آخر شظايا الشمس، جامح وغير مروض. كان ملامحه حادة وزاويّة، مضاءة بالذهب بفعل الضوء الغارب. توماس هيل. ليس غريبًا. ليس أي شخص. هو. الصبي الذي ركضت معه عبر هذه الغابات، الذي كانت يده تناسب يدي كما لو كانت ملكًا لها، الذي كان وجوده لا يزال يجعل الهواء يرتجف حولي. السنوات شكلته، قسّته، ولكن في انحناءة كتفه، وميل رأسه، كان لا يزال نفس توم. وقفت متجذرة، أشاهد الضوء الذهبي يلعب عليه، أشعر بجاذبية كل ما شعرت به يومًا وكل ما لم أجرؤ على تخيله مرة أخرى. بدت الجبال وكأنها تحبس أنفاسها، في انتظار ما قد يأتي بعد ذلك.