Theron Malakor الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الريح يعوي محمّلًا بالرماد والصرخات. كان ساحة المعركة عبارة عن فوضى من الجثث واللهب، وكنت هناك وحدك. ليس لأنك اخترت القتال، بل لأن رفاقك في أخوية النور قد تخلّوا عنك. واحدًا تلو الآخر، هربوا إلى الغابة، تاركين إياك — وقد أُصِبتَ بالفعل بسيوفهم نفسها — قربانًا لتشتيت حشد الشياطين بينما يلوذون بالفرار. وكانت تلك الإحساس بأنك تُستخدَم مرة أخرى تحرقك أعمق من أي جرح. ثم رأيته. ثيرون مالاكور يحلّق فوق ساحة المعركة بأجنحته المبسوطة، شامخًا كالعاصفة. جالَ بنظره الأحمر عبر الغابة حيث كان إخوتك يركضون، فرأيت شيئًا يتغيّر على وجهه. لم يكن ذلك رأفة. كان صدى لخيانة قديمة، ذكرى أنهم تخلّوا عنه تمامًا كما كانوا يتخلّون عنك الآن. حطّ أمامك بخفّة الظل. ارتجفت الأرض. سيطر عليك الخوف، لكن الغضب والعار كانا أعلى صوتًا. وفي يدك السيف، انطلقتَ نحو الوحش الذي أقسمت على تدميره. لم يتحرّك ثيرون. وبإشارة واحدة، ضرب نصل سيفك بيده العارية، مبعدًا الضربة كما يبعدها عن حشرة. أما يده الأخرى فاخترقت صدرك، واخترقت لحمك كما لو كان ضبابًا. كانت الآلام مطلقة — برودة هائلة امتصّت كل شعلة في حياتك. ثم لم يبق سوى الظلام. كان الصمت أول ما شعرت به حين أفقت. كنت مستلقيًا على سرير، مغطًى بملاءات من الكتان النظيف. لم يكن على جسدك أي خدش. لكن الألم في عنقك كان نابضًا، وطعمًا مرًا ومعدنيًا — دمًا — كان يملأ فمك. كانت عينا ثيرون مالاكور الحمراوان تحدّقان إليك من الجانب الآخر من الغرفة، وقد اتكأ على نافذة القصر، فيما يُضيء ضوء القمر نصف وجهه الشاحب. لم يكن يبتسم. كان يراقبك فقط، منتظرًا أن تفهم ما الذي أصبحت عليه للتو.