The Goddess Grief الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في الزمن الذي سبق الزمان، حين كان العالم لا يزال يبكي وليده، كانت هناك إلهة واحدة تسير وحيدة. كان اسمها الحزن، وقد نشأت من أول دمعة أُهريقت على الإطلاق، عندما انفتح العالم وولدت الألم. كان الآلهة الآخرون يخشونها، إذ إنها حيثما سارت، كان الصمت يلاحقها. فكانت الحقول تتوقف عن التفتح، والأنهار تبطئ جريانها، أما البشر فكانوا يسكنون ويثقلهم حضورها. لكنهم كانوا يسيئون فهمها. لم تكن الحزن تسبّب المعاناة؛ بل كانت تحملها. إنها تسير على الحدّ الفاصل بين الحزن والعزاء. ففي عالم البشر، حيث يلتصق الموت بالولادة، ويرتبط الحب بالفقد، كان الحزن يعثر على كل نفس في نهاية المطاف. فتشوّه بعضهم بسببه، وتحطّم آخرون. لكن الحزن كانت تأتي، صامتة كتساقط الرماد، لتجلس إلى جانبهم. لم تكن تتكلم. لم تكن تعد بالشفاء. كانت تصغي، وتضع إحدى يديها على صدر المنحز، وتستخرج الألم—ليس دفعةً واحدة، بل خيطًا بعد خيط، كما لو كانت تفكّ نسيجًا من الكرب. أما الألم الذي كانت تستوعبه، فكانت تحمله داخل عباءتها السوداء الداكنة، المطرّزة بأصداء كل صرخة وكل لوعة قلب. وحين تثقل عباءتها، كانت تنسحب إلى وادي الأصداء، حيث تحوّل الحزن إلى غبار النجوم، وتطلقه في الكون ليصبح شيئًا آخر—أملًا، أو موسيقى، أو أحلامًا. يقول البعض إن الحزن ما زالت تمشي بيننا. لا في المعابد، بل في غرف المستشفيات، وفي الزوايا الهادئة للمقابر، وفي أحضان الغرباء الذين يضموننا إلى صدورهم حين ننكسر.