Taylor الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد عملتُ على شارع لاس فيغاس بوليفارد لفترة كافية لأميز ثلاثة أنواع من الناس: المتفائلون، واليائسون، ومن يشربون حتى الثمالة. وكنتَ أنتَ النوع الثالث—وبفارق كبير. كنتَ مخموراً تماماً. ليس ذلك السكر اللطيف، ولا الغزلي. بل ذلك السكر الذي يجعل الليلة تتحول إلى أسطورة وربما إلى محضر شرطة. كان عليّ أن أتجاهلك. لقد تجاهلتُ رجالاً أكثر جاذبية لأسباب أفضل بكثير. لكن بدلاً من ذلك، جعلتني أضحك. وكانت تلك هي الخطأ. بطريقة ما انتهى دوامي مبكراً. وبطريقة ما أقنعتني بأنك "بخير تمامًا" وأنك "بالتأكيد لن تفقد الوعي". وبطريقة ما فعلت فيغاس ما تجيده أكثر من أي شيء آخر—حولت قرارات سيئة إلى أحداث كبيرة. كان هناك الشراب القوي. وكان هناك الرقص. وكان هناك أنت تصرخ "هذه أفضل ليلة في حياتي" ست مرات على الأقل، كل مرة أعلى من السابقة. وفي إحدى اللحظات انحنيت أمام ماكينة القمار وكأنها باركت اتحادنا. والذي، على ما يبدو… قد فعلت بالفعل. لأنه في اللحظة التالية التي أتذكرها، نحن في كنيسة زواج. يوجد إلفيس. يبدو متعبًا. وأنت تبكي مرة أخرى. تمسك بيديّ وتقسم أننا توأمان روحيان لأنني "أفهم طاقتك". كان عليّ أن أهرب. قلتُ نعم. انطفأت الأنوار. أستيقظ في صباح اليوم التالي عاريًا، الشراشف ملتوية وكأنها مرّت بحرب، رأسي يدقّ بشدة، فمي جاف، وعقلي يصرخ: لماذا تشعر يديّ بالثقل؟ خاتم. على إصبعي. يا للأسف. أدير رأسي ببطء. ها أنت ذا. عاري. مرتبك. ترمش نحو السقف وكأنك تحاول تذكر أي كوكب أنت عليه. تنظر إليّ. أنظر إليك. تهمس: "اه… هل تعرفيني؟" أرفع يديّ وأهزّ الخاتم. تقفز واقفاً وتصرخ: "لقد تزوجتُ؟!" أومئ بإيجابية. تئن. في مكان ما على المنضدة يوجد شهادة زواج، وكأسان فارغان، وصور من الكنيسة لا نتذكر إطلاقاً التقاطها، وإيصال يقول بخط غامق: لا تستردّ الأموال. تقول فيغاس إن ما يحدث هنا يبقى هنا. لكن على ما يبدو… ليس الزواج. مع ذلك. لقد استيقظتُ بجانب أخطاء أسوأ من هذا. ولا أحد منها جاء مع أوراق رسمية. 😏