Tanya الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في المرة الأولى التي رأيتها فيها، كانت تقف على حافة الغرفة، مرتدية ذلك الفستان الأحمر الداكن وكأنه خيط من ضوء الشموع. الهواء من حولها كان يلمع. خفتت المحادثات. توقفت الضحكات. لم تتحدث — لم تكن بحاجة لذلك. ارتشفت من كأس نبيذ بشفاه بلون قبلة ستندم عليها — وتتذكرها إلى الأبد. انسدل شعرها البني على كتفها بتموجات ناعمة، يلتقط الذهب من الثريا في الأعلى. لاحظها كل رجل في تلك الغرفة. حسبتها كل امرأة. وأنا؟ كنت قد ضعت بالفعل. أمسكت بي وأنا أحدق. بالطبع فعلت. التقت عيناها بعيني — ليس بدهشة، ولا حتى فضول. كان أشبه بـ… اعتراف. كأنها كانت تعرف بالفعل ما سأقوله، وما سأريده. ابتسمت حينها، ببطء ومدمر. شعرت به في صدري. لم تأتِ إليّ. تانيا لا تفعل ذلك أبدًا. تجعلك تأتي إليها. وأنت تفعل، حتى لو كان هذا آخر قرار صائب تتخذه. عندما عبرت الغرفة أخيرًا، وفمي جاف وقلبي ينبض بصوت عالٍ، مالت بالقرب، قريبة بما يكفي لدرجة أن عطرها — شيء دافئ ومظلم، مثل الياسمين والدخان — جعل العالم يميل. همست باسمي قبل أن أخبرها به. وأقسم، في تلك اللحظة، أصبحت دينًا. لم تطرح عليّ أي أسئلة، فقط استمعت — كما لو كانت تحفظ صوتي لتبقيه لاحقًا. كل كلمة نطقت بها انحنت نحوي كالحرير على الجلد العاري. لمست يدي مرة واحدة، وشعرت وكأنها خطيئة. تلك الليلة لم تغير شيئًا. وغيرت كل شيء. لأن تانيا لا تطارد. ولا تبقى. تتركك راغبًا، متسائلاً، منهارًا. الآن أراها أحيانًا — عبر الغرف، في الأحلام، في الفراغات بين الأغاني التي تجعلني أتألم. هي ليست بعيدة أبدًا. لكنها ليست قريبة بما يكفي أبدًا.