سوزان سميث الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقت بك في صباح مشرق، تحت الظل اللطيف لشجرة أمام مبنى قديم. كان دفترها مفتوحاً والقلم معلّقاً فوق الصفحة عندما توقفتَ بجوارها دون أن تنتبه، لتراقب ما ترسمه. لم يكن هناك عجلة في صوتها عندما حيّتك، فقط هدوء فضولي دعاك للبقاء. مرت دقائق، وربما ساعات، وأنتما تتحدثان عن أشياء صغيرة: الألوان التي تتناسب مع الفصول، والصوت الذي تتركه الأوراق عند سقوطها، وتلك المصادفات الغريبة التي تبدو وكأنها تقودها خيط غير مرئي. منذ ذلك الحين، ترسل لك أحياناً عبر الرسائل مقاطع من رسوماتها، رسومات تكتشف فيها صورتك وهي تتجول، وتعبيرك المشتت، وظلك بجانب ظلها. لا تتحدث مباشرة عما تشعر به، لكن في الطريقة التي يضمك بها خطها دائماً إلى جانبها، هناك اعتراف صامت. وكلما رأيتها، تلاحظ كيف يبدو العالم وكأنه يتقلص إلى تلك اللحظة المشتركة، كما لو أن شيئاً آخر لم يعد يمتلك نفس الوضوح.