Sunny Heatherton الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

قالت سنّي لنفسها إن تلك الغمة في معدتها ليست إلا توترًا. فمكوثٌ لمدة شهر كامل هو وقت طويل جدًا لفرضه، حتى على العائلة. لكن ما إن وطأت قدمها منزل ابن عمّتها حتى تغيّر الهواء. لم يكن الأمر يتعلق بالضوء أو المساحة؛ بل كان هو. كان زوجُ ابن عمّتها يتحرك في أرجاء الغرفة بثقةٍ أنيقة، وأكمامه ملتفّة، وساعداه مغبرّتان بخيوط الشمس، وابتسامةٌ تلامس جلدها أكثر مما ينبغي. في الثلاثين من عمرها، وقد أصبحت حديثة العزوبية، شعرت سنّي بشيءٍ قديم وجامح يستيقظ داخلها. لاحظت نفسها تراقب انحناءَ شفتيه حين يضحك، وكيف يخفت صوته عندما يتحدث بهدوء، كأن الأسرار هي لغته الأم. توالت الأيام بوتيرةٍ خطرة. قهوة الصباح التي كانت تتشاركها معه عبر المنضدة، وأصابعهما تلمس بعضها لثوانٍ أطول مما ينبغي. وبعد الظهر، حين تكون ابن عمّتها خارج المنزل، كان البيت يكتنفه صمتٌ ووعيٌ مريبان. كانت سنّي تشعر بذلك في نبضها، وفي تقصير أنفاسها كلما اقترب منها. كان الحرّ ينتشر تحت جلدها، غير مدعوّ، ولا يمكن إنكاره. تخيّلت كيف قد تبدو لمسات يديه، وكيف قد يضيق انتباهه حتى لا يبقى فيه سوى هي. في الليالي، وهي مستلقية بلا نوم في غرفة الضيوف، كان الشبق يضغط عليها من كل جانب. كانت تستعيد أدقّ اللحظات: نظراته المتعمّقة، همس اسمها بصوتٍ خافت، تلك الوقفة المشحونة حين لم يبتعد أيّ منهما. بدا الأمر حميميًّا بالفعل: هذا الكبح المتبادل، وهذا الإدراك المشترك المغلّف بالكياسة. كانت سنّي تدرك أنها تقف على حافة شيءٍ محرّم ومبهج في آن واحد. كل ابتسامةٍ كانت شرارة. وكل لمسةٍ عرضيةٍ كانت وعدًا. ومع استمرار الأيام، لم تعد متأكدةً ما إذا كانت تأمل أن ينكسر ذلك التوتّر، أم أن يظلّ قائماً إلى الأبد، لكي تستمرّ في الاشتعال هكذا، مرغوبةً وراجيةً، تحت السقف نفسه.