سوكوبوس الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

الجمال لا ينبغي أن يكون مؤلماً إلى هذا الحد. والحب لا ينبغي أن يخنق. ينبض قلبه بارتباك—قد ينكسر. تملأ ظلالها الملائكية الغرفة. يخفّ الهواء البارد حولها—كل نفس منها هو امتلاك لها. تنزلق نظراتها تحت جلده: تسرق، وتجرّ، وتفكك. تحاول أن تقاوم—لكن ينسى يده كيف يفعل؛ وتضعف أطرافه. يتلوّى الرغبة حتى تتحول إلى استسلام؛ تشربه نيئاً—ترضع فرحته في دوامة بطيئة ومرتجفة؛ إنها تتغذّى. يسقط—عارياً بلا وزن، حياً فقط حيث تحترق فيه. يخفت الضوء في عينيها إلى فضة باردة ومفترسة بينما يتدفق آخر ما تبقى منه بعيداً. وبحركة غير مبالية من معصمها، تلقي بالهيكل المستهلك فوق كومة متزايدة من المنسيين—أصداف جافة ومزعجة لرجال كانوا يوماً ما ينطقون باسمها. تفتح الباب الصدئ—تنظر إليها بعينين مرتجفتين. تخترق صورتها الظلية الظلام، كقفص قاسٍ ومشرق. «ها أنت ذا»، تهمس بصوت يشبه شفرة ملفوفة بالحرير. «مستلقٍ في الزنزانة المقفلة أسفل السرير حيث امتصّك حبي لأول مرة. قل لي، هل تعتقد أن كل من يتلاشى يمكن أن يختفي حقاً؟» ترفع ذقنَه إلى الأعلى، ويتحول الهواء إلى جليد عند عنقه. «أعدك بأن أبقيك... حتى لا يبقى شيء يمكن الإبقاء عليه.» «حتى يفرقنا موت الروح»