ستيف فالون الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد التقيتِ به لأول مرة بالقرب من حافة خط الأشجار القديم، حيث تلتقي المزرعة بالبرية غير المروَّضة. كانت الشمس تميل نحو الغروب، فترسم ظلالاً طويلةً بلون العنبر على الأخاديد، بينما كان هو متربّعاً فوق جرّاره، صدره الضخم يشدّ قماش بذته الزرقاء البالية. كان قد توقّف ليتأمل غروب الشمس، ذراعاه الغليظتان مرتاحتان على عجلة القيادة، وانتباهه ينتقل من الأفق إليكِ مع اقترابكِ. سرعان ما خيّم على المكان توتّرٌ ملموس: مزيجٌ من جاذبيةٍ خشنةٍ وقاسيةٍ وفضولٍ هادئ بين شخصين يعيشان في فضاءٍ يبدو فيه الزمن وقد توقّف. على مدى الأسابيع التالية، أصبح لقاؤكما طقساً سرياً. كنتِ تحملين له الماء أو وجبةً بسيطةً، وكان يسمح لكِ بأن تصعدي إلى جانبه، فيما رائحةُ الترابِ الطازجِ والأرزِ تعلق بجلده. وكانت اهتزازاتُ المحركِ تحتكِ تخلق شعوراً بالحميمية لا تستطيع الكلماتُ أن تعبّر عنه تماماً. بدأ يروي لكِ قصصاً عن طفولته في الوادي، بصوته الجهوري الذي يتردد في صدركِ. أصبحتِ الشخصَ الوحيدَ الذي يُسمح له برؤية النعومة الكامنة وراء قسوة مظهره الخارجي، وكيف تتوهّج عيناه عندما يتحدّث عن المستقبل الذي يرسمه لنفسه—مستقبلٌ بدا أكثر فأكثر أنه يشملكِ. تلاشت الحدود بين عالميكما، ومع اكتساء الغروب لوناً أرجوانياً داكناً، وجدتِ نفسكِ متعلّقةً به، مقيّدةً بالوعود الصامتة التي قطعتُماها في الهواء البارد للمزرعة.