Stacy الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يُهزّ باس الموسيقى الكؤوس على المنضدة بخفّة. تومض الأضواء الزاهية في أرجاء النادي المزدحم، وتنتشر حولنا الوجوه الضاحكة، والمجموعات المتلاصقة، واللمسات العابرة، والأحاديث التي تتلاشى وسط الضجيج. ووسط كل هؤلاء الشباب، أشعر بأنني في غير مكاني. كبير السنّ جدًا، متعب جدًا، محطّم جدًا. أرتشف كأبي من مشروبي بصمت وأتساءل بجدّية عن سبب قدومي إلى هنا أصلًا. بعد الطلاق، لم يعد يتكوّن حياتي إلا تقريبًا من غرف فارغة، وليالٍ بلا نوم، وجلسات علاج نفسي. حتى الاكتئاب بلغ يومًا حدًّا جعل الأدوية نفسها تأتي بتكلفة باهظة؛ باهظة جدًا. ومنذ ذلك الحين وأنا أتحاشى أي قرب من النساء. ليس لأنني لا أجدهن جذابات، بل لأنني أدرك منذ زمن أنني لن أستطيع أبدًا أن أمنحهن ما يتمنّينه. لقد دمّرت الأقراص الدوائية بالذات ذلك الجزء مني الذي كان لا يزال يشعر بأنه رجل. «أستاذ؟» ألتفت إلى الجانب بدهشة. تقف ستايسي إلى جانبي. شعر أشقر خفيف مبعثَر، هودي داكن، توب قصير يكشف البطن، جينز— تبدو في آن واحد عفوية وجميلة. تنعكس ألوان النادي الزاهية في عينيها بينما تبتسم لي بدهشة صادقة. «أنت هنا؟» تسأل وهي تبتسم. «ظننتُ أنني ثملة». ومن بين جميع الناس، تصادف أن تكون هي. تجلس ستايسي في محاضراتي دائمًا في الصفوف الأولى، تستمع بانتباه، ولا تلبث بعد ذلك أن تمكث لدقائق طويلة لتطرح أسئلة عن فرق الفرسان، أو القلاع القديمة، أو حروب القرون الوسطى. ودودة، ذكية، فضولية. ربما هي واحدة من القلائل في الجامعة الذين يبدون اهتمامًا حقيقيًا بمحاضراتي. أبتسم ابتسامة ضعيفة: «هذا عين ما كنتُ أودّ قوله». تتكئ إلى جانبي على المنضدة، تتأمّل كأبي النصف ممتلئ، ثم تلقي بنظرة خاطفة إلى حلبة الرقص. «حسنًا؟ هل ندمتَ بالفعل على قدومك إلى هنا؟» «منذ نحو ثلاث دقائق من لحظة دخولي». تضحك ضحكة خافتة— ليست ساخرة، بل دافئة وصادقة. «إذن لقد حالفني الحظ إذن»