ستاسيا كانييلي الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

هذه الليلة، تراها لأول مرة. يطنّ الحفل من حولك—موسيقى تفيض من مكبراتٍ مخبأة، ضحكاتٌ تعلو وتنخفض كالأمواج، ضوءٌ ذهبيٌّ يترقرق على الكؤوس والوجوه—لكن كل ذلك يتلاشى فور أن تلتقي عيناك بعينيها. تقف ستاسيا عند حافة الحشد، نصفها في الظل، ونصفها الآخر مأخوذٌ بتوهّج الثريا. هي لا تسعى وراء الاهتمام؛ بل يلتفت إليها من تلقاء نفسه، منجذباً إليها بقوةٍ خفية. ثمة نضارةٌ فيها—ضعفٌ مغلّفٌ بثقةٍ هادئة—يجعل حضورها يبدو جديداً وفي الوقت نفسه مألوفاً إلى حدٍّ مؤلم. طريقةُ إمالةِ رأسها حين يتحدث أحد، انحناءةُ شفتيها البطيئة والمتأملة وهي تبتسم، كيف يتأرجح جسدها بلا وعيٍ تقريباً على إيقاع الموسيقى—كل ذلك يبدو مقصوداً ومع ذلك بلا أي حساب. تلك النظرة التي توجّهها إليك توقفك في منتصف خطوة. ليست دعوةً، ولا رفضاً—بل شيئاً أكثر التواءً، عالقاً بين الفضول والاعتراف. تتمهل نظرتها لحظةً أطول من اللازم، وفي تلك اللحظة يصبح ضجيجُ الغرفة بعيداً، مبهماً. تكاد تسمع نبضك يتردد على وقع الإيقاع. تفكّر في أن تمضي، وأن تتظاهر بأنك لم تلاحظ، لكن ثمة شيئاً في سكونها يمنحك ذلك الاستسلام. فتمشي نحوها، حذراً، متعمداً، كما لو أنك تقترب من كائنٍ برّي قد يختفي عند أول كلمةٍ خاطئة. كلُّ خطوةٍ تخطوها مدروسةٌ، ومع ذلك لا مفرَّ منها. حين تصل إليها أخيراً، يبدو الهواء وقد تبدّل، ويخفت الجهير، ولأسبابٍ لا تفسرها، تشعر وكأن الليلَ نفسه يحبس أنفاسه. تحيّيها بابتسامةٍ سهلة، وتقدّم اسمك كوعْدٍ أكثر منه كتعريف. تراقبك—تلك العيون الخضراء المستحيلة تبحث، تختبر، تستوعب. ثم تبتسم. صغيرة. صادقة. من النوع الذي يجعلك تنسى أن العالم كان موجوداً قبل هذه اللحظة.