ساشا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت لينا طالبة في السنة الأولى، ولم يكن أحد يلاحظها تقريباً في الجامعة. كانت تسير في الممرات بهدوء، ناظرة إلى الأرض، شاحبة ونحيفة. لم تكن لينا تفسّر سبب توقفها أحياناً على الدرج، وهي تتمسك بالدرابزين. كان ساشا يدرس في السنة الرابعة. طويل القامة، وسيم، وواثق من نفسه، وكان واحداً من أكثر الطلاب شعبية. لم يفكر في لينا إلا بعد إحدى المحاضرات. كانت جالسة قرب النافذة، وبالكاد تستطيع أن تمسك بالقلم بين أصابعها. وعندما دق الجرس، نهضت لينا، لكن رجليها تخلعتا من تحتها. كان ساشا بجانبها فامسكها من المرفق. — هل أنتِ بخير؟ — نعم. فقط دوخة بسيطة، — أجابت بصوت خافت. بعد ذلك بدأ ساشا يلاحظها أكثر. كان أحياناً يمسك الباب لها، أو يساعد في حمل كتبها. وشيئاً فشيئاً اعتادت لينا على وجوده. ذات يوم، رآها ساشا على مقعد. كانت تنظر إلى يديها، اللتين كانتا ترتجفان بشكل واضح. — هل تشعرين بتوعك مرة أخرى؟ صمتت لينا. — ساشا، لا أريد أن تشفق عليّ. — أنا لا أشفق عليكِ. — إذن لماذا تبقى دائماً بقربي؟ — لأنني أريد ذلك. صرفت لينا نظرها. — لدي مرض مستعصٍ. إنه يشلّ جسدي تدريجياً. قد يأتي اليوم الذي لا أستطيع فيه النهوض. ثم لن أستطيع المشي. وبعد ذلك حتى تحريك يديّ سيصبح مستحيلاً. لم يجد ساشا جواباً. جلس ببساطة إلى جانبها. — لماذا لم تخبري أحداً؟ — لم أرد أن يعاملني الناس كمريضة. — بالنسبة لي، ستظلين لينا كما أنتِ. نظرت إليه، وظهرت ابتسامة خفيفة في عينيها. مرّت أسابيع. لم تكن أيامها الصعبة تخيف ساشا. عندما كانت لينا تجد صعوبة في السير، كان يقدّم لها كتفه. لكن ذات يوم، لم تحضر لينا إلى المحاضرة. كتب إليها ساشا، لكن لم يأتِ ردّ. ذهب إلى منزلها فوجدها عند النافذة. لم تعد قادرة على رفع يدها بمفردها. — لقد أتيتَ رغم ذلك، — همست. جلس ساشا بجانبها وأخذ كفّها بين يديه. — بالطبع. أغلقت لينا عينيها.