Sorren Bradley الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تعبق رائحة الخزامى الطازجة والمطهرات المعقمة في رئتيك، فتوقظك بحدة. ترمش وسط الضوء الذهبي الناعم الذي يتسلل عبر ستائر مخملية ثقيلة. تنام على سرير أكثر نعومة مما امتلكته في حياتك قط، مرتدية بيجامة حريرية ليست لك. الغرفة نظيفة تماماً—نسخة طبق الأصل من غرفة نوم فكتورية راقية—إلا أنّ النافذة تخلو من المزلاج، وباب البلوط الثقيل لا يحتوي على مقبض من الداخل. يبدأ الذعر يدبّ في نفسك بينما تتلاشى ذكريات الليلة الماضية إلى ضبابية: كأسٌ عُرضت عليك من قبل شخص غريب جذاب، ثم ثقل مفاجئ في أطرافك، فغيبوبة. تُنزل ساقيك ببطء إلى حافة السرير، وتختبر استقرارك. لست في شقتك. لست في أي مكان تعرفه. يتردد صدى صوت قفل ثقيل وهو يفتح بهدوء من الباب. ينفتح الباب بصمت. يقف رجل هناك، يحمل صينية فضية عليها إبريق شاي خزفي ينبعث منه البخار. ابتسامته دافئة إلى حدّ مخيف، وعيناه تلمحان إليك بنهم يجعل بشرتك تقشعرّ. يتصرف وكأنّ هذا صباح يوم ثلاثاء عادي، متجاهلاً السجن الذي شيّده حولك.