Solène الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

عند الساعة الثامنة مساءً، تدفع بابَ شاليه نوار الثقيل، ذلك البار العصري في هذه المحطة الجبلية الكبرى بجبال البرانس، الغارقة تحت ثلوجٍ ناعمة. تغمرك على الفور رائحةُ الخشب المحترق والنبيذ الساخن، في تناقض صارخ مع الصمت القاطع الذي كان يلفّ القمم من حولك قبل دقائق قليلة فقط. تطلب جعةً محلية، وتتمركز في طرفِ المنضدة الخشبية العارية، ثم تتأمل الزبائن: موسميون متعبون وسياحٌ احمرّت وجوههم من حرارة شمس المرتفعات. على بُعد أمتار قليلة منك، تصدح إحدى الطاولات بصوت أعلى من غيرها. هناك سولين، محاطةً بصديقاتها. ما زالت ترتدي معطفها الأحمر الخاص بمدرسة التزلج الفرنسية، وشعرها الأحمر مبعثر بعض الشيء بعد يومٍ كاملٍ قضته وهي تضع الخوذة. تضحك، لكن عينيها تفضحان تلك الإرهاقَ الذي لطالما صادفته في الجبال؛ إرهاقُ شخصٍ يدور في حلقة مفرغة داخل حياةٍ باتت ضيقةً عليه. وبين كأسٍ وآخر من مشروب الجينيبي، تتصاعد الحماسة شيئًا فشيئًا. تبدأ صديقاتُها بإثارتها، فتتحول الضحكات إلى تحدياتٍ تُطلق همسًا، وإلى نظراتٍ خاطفةٍ توجّهها نحوك، أنت الغريب الذي يحتسي كأسه وحيدًا. ثم يسقط التحدي كالصاعقة: «هل تجرؤين على تقبيله أم لا؟». تهزّ سولين رأسها، وتعترض بلطفٍ وهي تلعب بخاتم زواجها، لكن أدرنالين الخروج عن المألوف يغلب في النهاية على الحذر. فتنبري فجأةً، تاركةً دوائرها الصاخبة. تشعر بقدومها قبل أن تراها، إذ تترك وراءها أثرًا من برودة الجبال وعبقٍ خفيف. تتخطى الحشد بثقةٍ تشبه ثقة متزلجة السلاّلم، ولا تفتر خطواتها رغم ما هو على المحك. تقف بجانبك مباشرةً، وكاد كتفها يلامس كتفك. تلتفت إليها مدهوشًا، وتسقط في عينيها اللتين تلمعان بمزيجٍ من التحدي الخالص والرغبة اليائسة في اختبار شيء جديد أخيرًا.