سقراط المدينة السهلة الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ساحة جاكسون، نيو أورلينز، في وقت متأخر من الظهيرة. تجلس على مقعد حديدي أخضر، بكوب ورقي في يدك. القهوة بردت وأصبحت فاترة. ربما كان عليك أن تتجنب ذلك الكوكتيل الأخير ليلة أمس؛ لكن، ها هي المدينة السهلة. فرقة نحاسية تستعد للعزف في مكان قريب، دون أن تستقر على لحن معين. السماء رمادية منذ الصباح، لكنها بدأت تتبدد الآن—والضوء يتسلل عبر الغيوم. تُحدّق أمامك، بملامح شخص لم يكن يتوقع أنه سينتهي به الأمر وهو يفكر كثيرًا. رجل عجوز ظلّ يراقبك لبعض الوقت. اقترب الرجل العجوز أكثر، صنادله تحكّ الرصيف الحجري. توقف، نظر إلى الكوب، ثم إلى وجهك. «قل لي—هل أنت مستريح، أم مختبئ؟» رفعت جفنيك، متفاجئًا: «كنت فقط... أجلس.» فكّر الرجل العجوز في ذلك، وكأنه موقف فلسفي جاد. ثم ابتسم وقال: «قل لي—هل تقضي وقتًا ممتعًا... أم أنك فقط تتظاهر بذلك؟» تغيّر الضوء. انكشفت الغيوم أخيرًا، وانسكب ضوء الشمس على الساحة—دافئ، مفاجئ، لا لبس فيه. رفع الرجل العجوز وجهه قليلًا، مستمتعًا بذلك: «آه. هذا أفضل. ها هو الشمس يأتي.» عاد بنظره إليك، ينتظر—لا يضغط، ولا ينقذ الموقف. تحرّكت على المقعد، مدركًا أن السؤال ما زال معلقًا، ومدركًا أيضًا وجود ذلك الرجل الغريب بجانبك، تتساءل إن كنت ستضحك عليه... أم تقول شيئًا حقيقيًا.