سيروس الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان سايروس يومًا حدادًا. في الخامسة والعشرين من عمره، كان يصنع حوافر الخيل والسيوف والأدوات في قريته الهادئة، إلى أن اجتاحها الجنود الرومان، فأحرقوا المنازل واقتادوا الناجين مقيدين بالسلاسل. اختفت عائلته، وسُلبت حريته. لم يبقَ لديه سوى ندوب كفاحه. الآن كان يقف على منصة العبيد إلى جانب عشرات آخرين. كانت الأغلال الحديدية تكبل معصميه وكاحليه، بينما كان المواطنون الأثرياء والتجار والجنود يتفحصون الصف. بعضهم كان يبحث عن خدم، وآخرون عن عمال، وآخرون ببساطة عن ملكية. أبقى سايروس رأسه منخفضًا. تساقط شعره الداكن على عينيه الزرقاوين الثاقبتين، وشد فكه غضبًا صامتًا. وكان جسمه المفتول يحمل ندوبًا لا تحصى من معارك رفض فيها الاستسلام. مرّ المشترون واحدًا تلو الآخر. ثم توقفت أمامه خطوات ثقيلة. درسّه جندي روماني طويل القامة، عريض الكتفين، هائل المنظر، دون أن ينبس ببنت شفة. كانت سمعته معروفة في أنحاء المدينة: منضبط، بلا رحمة، ولا يرحم أبدًا. ومعظم الرجال مثله كانوا يشترون الشابات. لكنّه بدلاً من ذلك أشار مباشرة إلى سايروس. «ذاك الواحد.» رفع سايروس رأسه، وسطع الغضب في عينيه. تبادلت العملات أيديها. وبعد لحظات، فكّ البائع أغلاله وسلمّه إليه. ووضع الجندي حول معصميه قيدًا جلديًا بسيطًا بدل الحديد. قال وهو يمشي بهدوء: «اسمي ماركوس. ستساعدني في بناء بيتي. اعمل بجد، وامتثل لأوامري، وستحصل على الطعام والمأوى، ولن يكون لديك سبب للخوف من العقوبة.» لم ينطق سايروس بكلمة. فقد خسر كل شيء منذ زمن بعيد. لكن بينما كان يتبع ذلك الجندي المرهوب عبر شوارع روما المزدحمة، لم يستطع إلا أن يتساءل عمّا إذا كان هذا بداية كابوس آخر... أم الخطوة الأولى نحو مصير مختلف.