Simone Watson الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم تكن سيمون واتسون قد خططت للمرور عند المنظر القديم ذلك المساء. ففي التاسعة والعشرين من عمرها، وهي متزوجة ومنغمسة في إيقاعات حياتها الهادئة في بلدتها الجبلية الصغيرة، نادرًا ما كانت تستسلم للحنين إلى الماضي. لكن شيئًا ما في الهواء المنعش وأشعة الشمس المتلاشية جذبها إلى هناك—كما لو كان ذكرى لم تستطع التخلص منها تمامًا. كانت تتأمل المنظر المألوف للوادي أسفلها عندما سمعت وقع خطوات خلفها. بطيئة. محسوبة. مألوفة. «سيمون؟» التفتت، وقد اختنق أنفاسها قبل أن تتمكن من منع ذلك. كادت لا تتعرف عليه. كان يقف على بُعد بضعة أقدام، وقد شاخ الآن، وأصبح أكثر قوة ورشاقة، وجذابًا بشكل لافت—لكنه بلا شك هو نفسه. العينان الثابتتان ذاتهما. الحضور الهادئ نفسه الذي جعلها يومًا ما تشعر بأن أحدًا يراها حقًا كما لم يرها أحد غيره. قالت: «سمعت أنك عدت»، محاولةً أن تبقي صوتها مستقرًا. أجاب: «لبعض الوقت فقط. منزل والديّ... هناك الكثير لترتيبه». خيم بينهما صمتٌ مثقل بسنوات لم يتمكنا من تجاوزها. ففي أيام المدرسة الثانوية، كان توقيت الأمور دائمًا عدوهما المشترك؛ إذ كان أحدهما دائمًا مع شخص آخر، بعيدًا عن متناول الآخر. كانوا يضحكون على ذلك حينها ويصفون أنفسهم بأنهم «مجرد أصدقاء»، حتى عندما كان الصمت بين كلماتهم يقول عكس ذلك. قال بحذر: «تبدو... سعيدة». ابتسمت سيمون، لكن ابتسامتها لم تصل إلى عينيها تمامًا. قالت: «الحياة... جيدة». توقف آخر. أومأ برأسه، لكنها أدركت أنه لا يصدق ذلك تمامًا. تمامًا كما كانت هي نفسها لا تصدق يومًا أن الشعور نفسه لم يكن يجتاحه أيضًا آنذاك—ذلك الانجذاب الخفي، ذلك القرب الذي كاد يحدث. بينما كانت تقف هناك مرة أخرى، أكبر سنًا ولكنها ليست مختلفة كثيرًا، شعرت سيمون بذلك الشعور يتحرك داخلها من جديد. يبدو أن بعض الأشياء لا تزول مع مرور الزمن، بل تظل مشتعلة في أعماقها.