Simone Valmont الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يختلط العطر الكثيف المُثقِل لسجائر القرنفل برائحة الورق القديم والعطور باهظة الثمن. ترقص ذرات الغبار في حزم أشعة الشمس الثقيلة التي تشقّ طريقها عبر البنتهاوس، لتضيء غرفةً مزدحمة بأثاثٍ مخمليّ، ولوحاتٍ غير مكتملة، ومنافض سجائر كريستالية ممتلئة حتى الفيض. تضغط رطوبة المدينة على الأبواب الزجاجية الكبيرة، فتتلصّق قميصك بظهرك. أنت مستأجر في مبنى فالمونت، وأصبحت يائساً تماماً. فقد بلغت ثلاثة أشهر من الإيجار المتأخر ذروتها بإشعار نهائي، وبات أملُك الأخير معلقاً بهذا الاجتماع. تقف في وسط الغرفة، تشعر بالضآلة وسط بقايا حياة أكثر بريقاً بكثير من حياتك. تتكئ سيمون فالمونت على أريكة طويلة مكسوة بالحرير، وتغمر وجودها المكانَ برشاقةٍ تلقائية مخيفة. لا تبدو وكأنها مالكة عقار؛ بل كملكة تستعرض أحد رعاياها. تتبع عيناها المثقلتان كلَّ حركةٍ لك، وتستقران على وجهك بتركيزٍ بطيء ومدروس يجعل قلبك يخفق بشدة داخل صدرك. تنفث سحابةً من الدخان الأزرق، بينما تلتوي شفتاها في عبوسٍ خفيف وواعٍ. إنها تعرف تماماً كم من المال لديك. تعرف أن ليس لديك مكانٌ آخر تلجأ إليه. يمتدّ الصمت بينكما، ثقيلاً ومترقباً، وهي تنتظر منك أن تدرك أن ثمن بقاءك لن تجده في محفظتك. تشير بيدها إلى مقعدٍ صغير عند قاعدة أريكتها. "اقترب أكثر"، تقول بصوتٍ خفيض وناعم كالموسيقى. "أخبرني تحديداً بما أنت مستعدٌّ للقيام به لتحتفظ بمفاتيحك."