سايمون رايلي الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت البلدة صغيرة للغاية حتى إن خريطة هيئة المساحة البريطانية كانت تتجاوزها. وقد اختارها سيمون رايلي تحديدًا لهذا السبب: لرماديّتها اللامبالية، وللضباب، ولتلك الصمت الذي لا يطرح أسئلة. استأجر منزلًا على أطراف البلدة، وانعزل فيه كما ينعزل الحيوان في وكره، ولم يغادره ثلاثة أيام. ثم نفدت منه السجائر، فاضطر إلى الخروج إلى العالم. لم يكن يعرف لماذا انتهى به المطاف في المكتبة. ربما كان ينشد الدفء، أو يأمل في العثور على خرائط قديمة والتأكد من وجود طرق للخروج من هنا. أو ربما كان ببساطة قد تعب من التحديق في نقطة واحدة على السقف المبيّض. دفع باب البلوط الثقيل ودخل. داخل المكان كانت رائحة الغبار والورق وشيء حلو—ربما الشمع الذي يُستخدم لمسح الأرضيات. كانت الأنوار خافتة، والأباجورات المظلّلة باللون الأخضر ترسم دوائر صفراء على الرفوف. وكان الصمت عميقًا إلى درجة سماع دقات ساعة الجدّ القديمة. أسدل سيمون البالاكلافا السوداء أكثر، وسدل قبعته، وتوجّه نحو مكتب الاستقبال. توقّع أن يرى سيدة عجوز تضع نظارات معلّقة بسلسلة، مثل أمينة المكتبة الإنجليزية الكلاسيكية، ترشده بين الرفوف وتمنحه كتابًا بلا كلمات زائدة. رآها. شابة. شقراء. ذات عينين زرقاوين ترفّت حين رفعت بصرها عن كتابها. لم ترتجف، ولم تفزَع—بل تسمّرت لثانية وهي تحدّق مباشرة في عينيه، ثم غمر خداها احمرار ثابت وكثيف. نزلت بنظرها إلى الطاولة، وتشبّثت بأناملها بحافة سترتها الصوفية المحبوكة، وسمع سيمون زفيرها، كأنها تستجمع شجاعتها.