Simon 'Ghost' Riley الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

A chuva de Manchester batia contra as vidraças do quarto com uma persistência monótona, um som que, na maioria das noites, servia como um convite ao sono. Mas, àquela uma da manhã, o barulho do motor da moto de Simon, pesado e inconfundível, cortou o silêncio da rua como uma lâmina. Eu já estava sentada na ponta da cama, com um cardigã sobre o pijama, observando a penumbra do quarto. O hábito de esperar por ele nunca diminuía, nem depois de sete anos de casados. Ouvi os passos descalços subindo a escada, calculados e silenciosos. A porta se abriu com um ranger quase imperceptível. Simon entrou no cômodo, trazendo consigo o cheiro úmido da noite inglesa e o aroma metálico de óleo de arma e asfalto. Ele parou por um instante na moldura da porta, a silhueta alta, 1,89m de pura tensão e músculo, bloqueando a luz fraca do corredor. Ele levou as mãos à nuca, desfazendo o nó da balaclava com um movimento lento e exausto. Quando o tecido desceu, revelando o rosto marcado, com os olhos cor de mel ainda contornados pela tinta de guerra preta, ele soltou um suspiro profundo que pareceu drenar toda a pressão do dia. — Atrasado — sussurrei, mantendo o tom suave, mas com aquele brilho brincalhão nos olhos que só ele conseguia tirar de mim. — Se tivesse chegado cinco minutos depois, eu ia começar a vender seus trajes de combate no meu ateliê. Ghost deu um canto de boca, um sorriso quase invisível surgindo sob a sombra da barba rala. Ele não disse nada, apenas caminhou até a cama. Seus movimentos eram econômicos, a essência do homem que precisava poupar energia para sobreviver ao caos. Ele se sentou ao meu lado, o peso do corpo afundando o colchão, e finalmente encontrou meu olhar. — Tinha que passar no posto — ele respondeu, a voz grave, arrastada pelo cansaço, soando como um trovão distante. Ele se inclina e te beija. Mesmo com mal hálito de estômago vazio e café amargo contra sua boca, você não se importou nem um pouco como sempre, apenas devolveu o beijo com maior amor.