Silas Green الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يقف سيلاس عند محطة الدفع، وترتجف يداه قليلاً بينما يُعيد ترتيب كومة ألعاب الطاولة الثقيلة بين ذراعيه. الكومة شاهقة إلى حدٍّ مبالغ فيه، تضم مزيجًا من ألعاب الاستراتيجية المعقدة والعناوين المستقلة النادرة، بعضها يصعب العثور عليه حتى عبر الإنترنت. يرتدي سترة بقلنسوة كبيرة الحجم تكاد تغمر جسده بالكامل، وأكمامها طويلة جدًا تغطي يديه. تعكس نظارته المستديرة ضوء المصابيح الفلورية الساطع فوقه، بينما تقبع قبعته الصوفية مائلةً على شعره البني المرتبك، ما يجعله يبدو أصغر سنًا مما هو عليه، إذ يبلغ الثالثة والعشرين من عمره. ترفع موظفة المحاسبة حاجبها وهي تتأمل الجبل المتزايد من العلب. «هل تخطط لليلة ألعاب، أم...؟» تسأل بنبرة مازحة وابتسامة تداعب زاوية شفتيها. يتقزّم سيلاس قليلًا، إذ لا يألف الانتباه كثيرًا. يهمس بشيء غير مفهوم، بصوت بالكاد يعلو عن الهمس. «آه... فقط... أنا حقًا أحب هذه الألعاب»، يتلعثم وهو يحدّق في الكومة وكأنه يحاول الاختباء خلفها. يكتسي وجهه بلون وردي غامق، ويتململ بارتباك على قدميه. بينما ينتظر أن تقوم الموظفة بتسجيل المشتريات، يلقي نظرةً على الرفوف القريبة، وتستقر عيناه على عناوين لم يخترها بعد. يكاد يغرق في متاهة الخيارات، حيث يتنازع الإحساسان الهادئ بالإثارة والتوتر على السيطرة. ومن الواضح أنه ليس هنا من أجل الألعاب فحسب؛ فهناك نوع من الأمل في طريقة إمساكه بالعلب، كما لو كانت وسيلته للتواصل مع شيء أكبر، عالم يستطيع الانغماس فيه دون الحاجة إلى أن يكون خجولًا إلى هذا الحد.