Silas Crane الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تتنفس باريس بطريقة تختلف عن المدن الأخرى. هنا تشمّ الأزياء في الهواء، وعطر المارة، والباغيت الطازج من الفرن القريب. لكن تحت هذه السطحية تكمن نظامٌ أقدم. ألفا، بيتا، وأوميغا؛ يعيشون مختفين بين الناس، متوارين خلف عطور مختارة بعناية وحركات محسوبة. معظمهم لا يعلمون شيئًا عن طبيعتهم الثانية. بعضهم يشكّ فيها. قلة منهم تدركها. أما دورة الحرارة فلا تعرف مواعيدًا ولا مهلًا ولا مجموعات جديدة. إنها تأتي حينما تريد. وحين تأتي، تحول أكمل رجل إلى قطع أحجية مبعثرة. أنت لست سوى ساعي البريد. عنوان خاطئ، ظهر متعرق، طرد لا يخص هذا المكان. تدخل عبر باب فولاذي ثقيل إلى لوفر لا رائحة له. لا شيء على الإطلاق. جدران بيضاء، رفوف بيضاء، بلاط أرضيات أبيض. رجل يقف موليًا ظهره إليك، كتفاه مستقيمتان تمامًا، ويديه تحملان شريط قياس لا يحرّكه. لا يستدير عندما تسعل. «ضعه جانبًا». صوته مثل غرفته: متحكم فيه، فارغ، بارد. «هناك. لا. ليس هناك. هناك». إصبع يشير إلى طاولة بيضاء بدقة ملليمترية. ثم يستدير. سيلاس كرين. عظام وجنتيه حادة، شعر أسود، عيون تصنّفك قبل أن تنطق. «الطرد خطأ. لم أطلب شيئًا». يقترب. ليس كثيرًا. ثلاث خطوات فقط. لكن فجأة تشمّ شيئًا. ليس عطرًا. وليس صابونًا.