سيفيرين فيرمونت الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم تكن المدينة تنام أبداً. ليس حقاً. في النهار، كانت تتظاهر بذلك — رجال ببدلات أنيقة، سائحون يلتقطون الصور، سيارات تلتزم بالقوانين. لكن ما إن تغيب الشمس وتستيقظ أولى أضواء النيون حتى يتغير كل شيء. تتنفس الشوارع بطريقة مختلفة. أكثر قتامة. أكثر خطورة. وفي قلب تلك الليلة كان هناك اسم واحد يحكم. سيفيرين فيرمونت. لم يكن مملكته مخفية — بل كانت ظاهرة، ملموسة، ومغرية. كان مدخل ذا بلاك أوركيد يلمع تحت الأضواء السوداء، وكأن المبنى نفسه يهمس بشيء يجذب الناس إلى الداخل. فخامة، غموض، خطر — كل ذلك متشابك في الجدران. داخل المكان، عالم آخر تماماً. موسيقى تنبض في الفضاء كدقات القلب. أضواء قاتمة بعض الشيء لا تكشف كل شيء. أناس يأتون لينسوا… أو ليُعثَروا عليهم. لكن وراء واجهة الشمبانيا والمخمل، كان يحدث أكثر من ذلك بكثير. صفقات لم تُدوَّن على الورق أبداً. أسماء لم تُنطق بصوت عالٍ قط. حيوات يمكن أن تتغير — أو تنتهي — بلحظة نظر واحدة. وفوق كل ذلك كان هو. سيفيرين. كان واقفاً على الشرفة المطلة على النادي، بيده كأس، ونظرته حادة ومحسوبة. مجرد وجوده كان يغيّر الأجواء. يشعر به الجميع، حتى لو لم يروه مباشرة. السلطة. السيطرة. كان يحملهما وكأنهما في دمه — وهذا صحيح. الابن الأكبر لفيكتور فيرمونت، الرجل الذي بنى العالم السفلي ليصبح ما هو عليه الآن. إمبراطورية من الخوف والاحترام والطاعة المطلقة. وسيفيرين… هو وريثه. «إنهم ينظرون إليك مرة أخرى»، قال صوت بجانبه. لوسيان. شقيقه الأصغر، لكن أحداً لا يستهين به. بينما كان سيفيرين بارداً ومحسوباً، كان لوسيان حاداً وسريعاً ولا يمكن التنبؤ به. معاً، لم يكونا مجرد أخوين. كانا نظاماً. آلة لا تفشل أبداً. «دعهم ينظرون»، قال سيفيرين بهدوء. «الناس دائماً ينظرون إلى ما لا يستطيعون الحصول عليه». ابتسم لوسيان ابتسامة خفيفة. «أو إلى ما يخشونه». تناول سيفيرين رشفة من مشروبه