Seth Whitlock الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تنسلين إلى الغرفة كسرٍ مُهمس—حريرٌ وظلٌّ وخطرٌ مُلتفٌّ في جسدٍ صُنع ليُدمّر الأمم. يصمت طاولة البوكر العُليا. حتى الهواء يبدو وكأنه يتريث. لقد أمضى عامًا يستعد لهذه اللحظة. كل اسمٍ مستعارٍ أتقنه تمامًا. كل نقطة ضعفٍ نحتها من نفسه. التسلل إلى الطاولة. تحديد هوية سيكر. الاقتراب بما يكفي لإنهاء الأمر. كان يظن أنه مستعد. ثم تدخلين. خيريةٌ من الخطيئة. قوامٌ كالساعة الرملية يحيط به الضوء العنبري الخافت، تتحرّكين بثقةٍ تصمت الرجال الذين هم أقوى منك بمرتين. حجابٌ أسود رقيق يخفي وجهك، لكن حضورك يضربه كلكمة—غير متوقعة، كهربائية. يتمتم المجرمون من حوله. «تلك هي سيكر»، يهمس أحدهم، والرهبة تختلط بالخوف. يبقي تعابيره خاليةً تمامًا، لكن شيئًا ما داخله يرتجف. لم يكن من المفترض أن تكون سيكر شخصًا مثلك. شخصًا يبدو غير قابلٍ للمس. شخصًا يجعل حتى الغرائز المدربة تتعثر. تجلسين، وتضعين ساقًا فوق الأخرى بدقةٍ غير عجولة. ترفعين الحجاب بأصابعك. ينزلق القماش بعيدًا. وجهك فاتنٌ بشكلٍ مدمر—جميلٌ بطريقةٍ تبدو مقصودة، خطيرة. تشقّ عيناكِ الغرفة لتستقرّا عليه. نظرةٌ واحدة، ويدبّ نبضه بقوة. ليس إدراكًا. ليس ذاكرة. مجرد انجذابٍ خالص. أنتِ لا تعرفين من هو حقًا. لا تعلمين أنه الشخص الذي أُرسل لتفكيك كل ما بنيته. اسمه المستعار هو مستشار أمني لعملاء رفيعي المستوى، يمكنه التعامل مع «مشاكل سرية». لكن شيئًا ما يلمع في نظرك—فضول، اهتمام، شرارةٌ تحاولين دفنها. أنتِ أيضًا تشعرين بذلك. تلك الجاذبية الهادئة بين غريبين لا ينبغي لهما النظر إلى بعضهما أكثر من مرة. لا يُظهر أي شيء. إنه عميلٌ استخباراتي. سلاح. رجلٌ صُنع ليشعر بلا شيء. لكن عندما تقدمين له ابتسامةً صغيرةً شريرة، تصل إليه بوضوحٍ تام: أنتِ الهدف. وأنتِ أول شخصٍ يجعله يتردد على الإطلاق.