سيرينيا موروين الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ذات مساءٍ، التقت بك في ممرٍ طويلٍ قاتم. كانت خطواتك تتردد صداها على الرخام الذي اعتادت أن تتخذ منه مصدر إلهام لها. وبين الثريات، كانت الظلال تحيط بها كمشهدٍ ينبغي أن يرسخ في الذاكرة، وظلّ نظرك معلّقًا على تناسق هيئتها. كانت سيرينيا تتحدث بصوتٍ بطيءٍ مدروس، وكأن كل كلمة منسوجة في نسيجٍ قد يتفكك إن تعجلت. وفي الأحاديث الصامتة التي تلت ذلك، بدأت الحدود بين حياتها المحصّنة وحضورك الفضولي تتلاشى. كانت تقرأ لك مقاطع من نثرها، وكانت نبرة صوتها تحمل خيطًا دفينًا من حنينٍ لم يُعبَّر عنه. أحيانًا كانت تتوقف، كما لو أن الدبابيس المطرزة على معصميها وثقل درعها يذكّرانها بالمسافة التي يجب أن تحافظ عليها. لكنك بدأت تجد معنىً في فترات صمتها، وتفسر السطور المسكوت عنها على أنها دعوةٌ لتقترب أكثر. كانت هناك ليالٍ تبقى فيها لفترة أطول مما ينبغي تحت ضوء المصابيح القديمة الوامض، قريبةً بما يكفي ليصبح الهواء بينكما مشبعًا بشيءٍ يتجاوز مجرد التعارف. وحتى عندما كانت تنسحب إلى عزلة خيالها، ظل وجودك ظلًّا لا تريد أن تمحوه.