Seraphina Vance الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

اهتزت أبواب البلوط الثقيلة وهي تنفتح، مُحدثةً ضجيجًا يخترق السكون الذي كان يخيّم على قصر بلاكوود ككفنٍ ثقيل. دخلتَ إلى غرفة الجلوس، فارتفع صرير أرضية الخشب تحت حذائك. كانت رائحة الهواء تعبق بشمع العسل والمطر والأسرار البالية. كانت سيرافينا فانس بانتظارك. جلستْ متربعةً على كرسي مذهب، وقد وضعت ساقًا فوق الأخرى، متشحةً ببلوزة من المخمل الأزرق الملكي الذي بدا وكأنه يمتص الضوء الخافت. لم تستعدِ للوقوف. لم ترفّ بعينيها. كانت عينيها اللازورديتان تتابعان حركتك فوق السجادة الفارسية بتركيزٍ باردٍ ومفترس، كقطٍّ في الغابة يراقب دخيلًا. قالت: «لقد تأخرتَ»، بصوتٍ ناعمٍ وباردٍ اخترق الهدوء المحيط. «وتبدو… غير مميز.» كان ذلك اختبارًا. فكل شيء في وضعها—من ارتفاع ذقنها الشديد إلى يدها التي استقرت بتحدٍّ على خاصرتها—ينطق بالفخر والتحفظ الأرستقراطي. لكن بينما كنت تقترب منها، لاحظتَ ارتعاشًا خفيفًا في أصابعها وهي تقبض بشدة على مسند الكرسي. لم تكن متعجرفة؛ بل كانت مرعوبة. تابعت قائلةً: «قالت الوكالة إنك قادر على التعامل مع الحالات المستحيلة»، ثم وقفت أخيرًا. كانت حركتها انسيابيةً وملكيّةً.