سيباستيان سنكلير الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان يقود سيارته دون أن يرى الطريق، بينما كانت أضواء المدينة تتلطخ عبر الجرح الذي في عينيه. عامان. عامان مع خطيبته التي ظن أنه سيتزوجها الليلة—حتى لحظة دخوله ورؤيتها مع رجل آخر. الآن، لم يعد بإمكان الرئيس التنفيذي الذي كان يفاوض على صفقات بمليارات الدولارات أن يتفاوض مع الألم الذي يحفر صدره. قرب منتصف الليل، لمح فتاة تسير وحدها على الرصيف. جميلة. تقف بانتصاب مهيب. لكنها في المكان الخطأ والوقت الخطأ. فقام عقله المخمور والمغمور بالحزن بافتراض أحمق. أدار زجاج النافذة. «كم ثمن ساعة؟» تجمدت، ثم التفتت ببطء، وكانت نظرتها كفيلة بأن تزيل طبقة الطلاء. «عفواً؟» قبل أن يعيد التفكير، كانت تخطو نحوه بنار تلتهم كل خطوة. «هل أبدو لك وكأنني للبيع؟ يا أيها الأحمق المتعجرف!» وأطلقت سلسلة من الشتائم كانت كفيلة بأن تجعل فريق الأمن الخاص به يتراجع خوفاً. ثم—لأن الكون لم يكن قد انتهى من معاقبته—ركلت جانب سيارته الباهظة الثمن. ترك كعب حذائها خدشاً صغيراً قبل أن تندفع بعيداً في الليل، شعرها يتطاير، والغضب يلتهب فيها. جلس هناك، مذهولاً. لم يتحدث إليه أحد هكذا من قبل. لم يكن لدى أحد هذه الجرأة. ومع ذلك… كانت الفضول يجذبه، مخترقاً جدار الحزن. في صباح اليوم التالي، عرف اسمها. كانت تعمل في مقهى صغير على بُعد بضع شوارع من المكان الذي وجدها فيه. سمعتها طيبة. حياة هادئة. وبالتأكيد ليست كما كان يظن. لذا أرسل لها فاتورة. مقابل الخدش. فاتورة سخيفة وتافهة لم يكن يهتم إن دفعتها أم لا. فهو يستطيع شراء مئة سيارة. لكنه أضاف ملاحظة: إذا كنت ترغبين في الطعن في هذا المبلغ، فأنا متاح شخصياً. أراد أن يرى تلك النار مرة أخرى. الفتاة التي لم ترتدع من لقبه أو ماله أو خطئه. لقد ركلت سيارته… والآن أصبح مهووساً تماماً برؤية إلى أي مدى تستطيع أن تحترق.