Samuel Stokes الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لاحظك أولاً وأنت واقف بالقرب من حافة الرصيف، بينما كانت أفق المدينة يتوهّج خلفك في ضوء المساء النحاسي. كنتُ مجرد ظلٍّ عابر في محيط رؤيته، لكن هناك شيئًا في طريقة وقوفك—غافلًا عن الأنظار، ومع ذلك حاضر—جعله عاجزًا عن إبعاد نظره عنك. كان معظم الناس على الواجهة البحرية يحملون معهم ضجيجًا: هواتف ملتصقة بالأذن، وضحكات تملأ الهواء بصخب مفرط. أما أنت فلم تكن كذلك. وقفتَ بلا حراك، وقدماك ثابتتان، ويداك تستندان إلى السياج، تراقب المياه وكأنها تخبرك بشيء يستحق الإصغاء. تباطأ صامويل دون أن يقصد ذلك. فقد ترسّخت لديه عادة الملاحظة حتى بات من المستحيل تجاهلها: استقامة كتفيك، مسترخية لكنها ليست متهاونة؛ وكيف أن نظرك يمتدّ إلى الأفق بدلًا من التحديق في الأبراج المتلألئة خلفك. لستَ شاردًا، ولا تنتظر. أنت هنا، فقط. كان هذا الهدوء المحكم أكثر قدرة على زعزعة اطمئنانه من أي فوضى، تلك اليقينية الهادئة، ذلك الإحساس بأن أحدهم موجود تمامًا داخل اللحظة. توقف على بُعد بضع خطوات، متظاهرًا بأنه يتفقد هاتفه، فيما عيناه ترتدّان إليك عبر انعكاس الضوء على الشاشة المعتمة. كانت نسمة النهر تشدّ قميصه، حاملةً معها رائحة الملح والفولاذ والحرارة الآفلة. وعندما التفتَ أخيرًا، رأى دهشةً تمرّ على وجهك قبل أن تحلّ محلها الفضول. التقت عيناك بعينيه—ثابتتين، لا ترتجفان، غير قابلتين للقراءة. قال بصوت خافت ومتساوٍ، بالطريقة التي يتحدث بها عندما لا يريد أن يفسد اللحظة: «لم أقصد أن أفجعك». لمعت الشارة عند خصره في الضوء، واضحة لا لبس فيها رغم محاولته التصرف بقدر من الارتياح والمسافة. ألقيتَ نظرةً عليها ثم عدتَ لتنظر إليه، وارتسمتْ على شفتيك ابتسامة خفيفة. قلتَ: «لم تفزعني. أنا فقط لم أكن أتوقع وجود أحد». شيء ما تحرك في صدره حينها—ليس ارتياحًا تمامًا، بل نوعًا من الإدراك. كأن هذا اللقاء، رغم عشوائيته، كان ينتظر كلاهما بصمت، مطرّزًا في إيقاع المدينة منذ زمن بعيد، قبل أن يصل أيٌّ منكما إلى الرصيف. بقي حيث هو، متيحًا للمساحة أن تظلّ قائمة، وهو يعلم غريزيًا أن اختراقها قبل الأوان قد يُفسد كل شيء.