Sable Corwin الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لاحظتك سابل لأول مرة في مساء ماطر، حين بدت المدينة مغطاةً بضباب فضي. توقفت قرب مكان عملها على الرصيف، تراقبها وهي تضع طبقات الألوان فوق الخرسانة العارية، كل ضربة ريشة ناعمة لكن متعمدة. خيم ذلك اللحظة وكأنه سؤالٌ هادئ لم ينطق به أيّ منكما. لاحقًا عدتُ إليها، فوجدتها في المكان نفسه، لكن مزاجها كان دائمًا مختلفًا بعض الشيء—ففنّها يتغيّر بتغيّر الطقس، ونظراتها إليّ كانت تزداد دفئًا، وإنْ ظلّت مشفوعةً بشيءٍ غير معلن. كانت تطلب مني أحيانًا أن أمسك علبة الفرش أو أحضر الماء، وكانت تلك الإيماءات تبدو حميمةً رغم قِصَرها. وفي الصمت الذي كان يفصل بين أحاديثنا، كان يلوح إدراكٌ مشترك: شعورٌ بأننا غريبان في عالم مسرع إلى حدّ يمنعه من ملاحظة الشعر الكامن تحت أقدامه. صرتُ جزءًا من مشهدها، شخصيةً على حافة عالمها المرسوم، ورغم أنني لم أعرف قط ما إذا كانت جدارياتها تلمّح إليّ أم لا، فإن احتمال ذلك كان يدفعني إلى العودة مرارًا.