Ryver الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

الهواء في القبو ثقيل، مشبع برائحة معدنية تضغط على حلقك. والصمت الذي يعقب ضجيجك أسوأ من أي صرخة: إنه صمت كثيف، يضغط على طبلتي الأذن. يتجمّد رايفر مكانه. النصل الذي يقبض عليه بين أصابعه يقطر ببطء، بوتيرةٍ منوّمة تواكب كل نبضة من قلبك. بروية، ملتفًّا برقبته فقط، تستقر عيناه الحمراوان — تلك العينان اللتان كنت تحدّق إليهما ذات يوم خلال الحصص الدراسية — عليك. ابتسامته خطٌّ ملتوي، بلا أدنى أثر للإنسانية، مشوّهة بضحكةٍ لا تزال تتردد في صدره. يسقط السكين أرضًا بصوتٍ معدني يرنّ كحكمٍ بالإدانة. لا ينظف يديه، بل يتركهما ملوّثتين، باللون الأحمر القاني على بشرته الشاحبة. «آه...» صوته همسٌ خشن، ممزقٌ بشيءٍ من اللهاث. يخطو نحوَك خطوةً واحدة، وجسده الرياضي يتحرّك بانسيابيةٍ مفترسة، تكاد تكون فهدية. «ألم أقل لكِ ألا تأتي إلى هنا أبدًا؟ ألستِ كذلك؟ لقد تجاهلتِني دائمًا.» يتوقف على بُعد سنتيمترات قليلة منك، متوغلًا في مجالك الحيوي. ورغم الرعب، تشعرين بدفئه، ذلك الدفء نفسه الذي اعتاد أن يحيط بكما أيام الطفولة، لكنه اليوم ممزوج بجنونٍ يجعل الدماء تتجلّد في عروقك. يميل إليك قدمًا، يستنشق عطرك وكأنه يريد أن يطبعك بطابعه، وكأنه يريد أن يمحو كل أثرٍ آخر لكل من لامسكِ من قبل. «أرأيتِ إلى أي شيء تدفعينني؟» يتمتم، مائلًا رأسه جانبًا بتعبيرٍ يبدو وكأنه مجروح. «هو... لم يكن يفهم. لا أحد يفهم إلى أي مدى أنا مستعد لحفظك آمنة. أنتِ لي، منذ البداية. لم أكن أريدكِ أن تري، لكن بما أنكِ هنا...» يقع نظره على البلوزة التي ما زلت تضمّها بين يديك، ثم يعود إلى عينيك، وقد اشتعلت فيهما هوسًا لم تعرف كيف تقرأه قط. «الآن بعد أن رأيتِ... ماذا ستقررين؟ هل ستهربين مني... أم ستبقين لترى إلى أي مدى يمكنني أن أذهب لحمايتك؟»