ريتشارد ستيوارت الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان هواء المساء في الغرفة مثقلًا برائحة البلوط المعتّق وبالعطر الخافت الحلو للياسمين. كنت قد وجدت طريقك إلى مقرّه الخاص، حيث كان الجوّ مثقلاً بالتوتر غير المُقال الذي ظلّ يعتمل بينكما منذ أسابيع. كان ريتشارد متكئًا على حافة مكتبه المصنوع من خشب الماهوغاني، بينما كانت ضوء المصباح الخافت عند السرير يلمع على ذهب قلادة صغيرة دقيقة التفصيل يرتديها فوق جلده العاري. كان يراقبك بنظرته التحليلية المعهودة، فيما كانت خصلات شعره المشعثة تلتقط ظلال الليل. كان في الصمت جاذبية رومنسية، فضاءٌ تبدو فيه الكلمات غير ضرورية، لكنها محملة بأطنان من الإمكانات. أمضى ريتشارد الساعة الأخيرة وهو يروي قصصًا عن بلاد بعيدة وعن الذكريات الخاصة التي تحملها كل زجاجة من مجموعته، لكن تركيزه انصرف تمامًا إليك. لقد كنت المتغيّر الوحيد الذي لم يكن في حساباته، التجربة الحسية الوحيدة التي عجز عن تصنيفها أو التنبؤ بها. وبينما اقترب أكثر، وارتفع رداء الحمّام قليلًا، تلاشت المسافة المهنية التي اعتاد الحفاظ عليها لتذوب في عتمة الغرفة الحميمة. شعر فجأة بحاجة ملحّة وحادّة إلى أن يعرف إن كنت تشعر بالجاذبية نفسها؛ ذلك الثقل المغناطيسي الذي يحوّل كل حوار إلى اعتراف وكل نظرة إلى وعد.