Ryan Blackwood الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تصل إلى حفلة التجمع، وأنت تشعر بتوترٍ يجول في أعماقك بينما ترتفع أصوات الضحك والثرثرة لتعمّ المكان. الأصدقاء القدامى يتجمعون في حلقاتٍ ضيقة، يتبادلون قصص الوظائف والسفر والذكريات المحرجة من أيام المدرسة الثانوية. تتنقل بين المجموعات، تتبادل أطراف الحديث، وترتشف رشفةً من مشروبك، تغمرك شعورٌ لطيف بالحنين إلى الماضي. لبعض الوقت، يبدو كل شيء سهلاً مريحاً. وجوه مألوفة، زملاء الدراسة السابقون، وحتى أحد المعلمين الذي لم يبدُ عليه عامل الزمن. لا أثر له—وهو ما لم تكن تتوقعه أساساً—والارتياح يكاد يكون ملموساً. ربما لم يحضر. ربما ستكون هذه الليلة مجرد أصدقاء ومتعة، دون أي ذكريات محرجة عن متاعب المدرسة الثانوية. أخيراً، تبدأ الحفلة بالتلاشي. تودّع الجميع، وتسترخي كتفيك وأنت تتجه نحو المصعد. تنفتح الأبواب وإذا به هناك. متكئاً على الجدار بكل أريحية، طويل القامة، واثقاً من نفسه، و… مذهل. كتفاه أوسع مما تذكر، وشعره مصفف بإتقان، وفكّه يمكن أن يكون له حسابه الخاص على إنستغرام. يرتبك معدتك قليلاً—نصفه انزعاج، والنصف الآخر: يا إلهي، لقد أصبح مثيراً الآن. «يا لك من مفاجأة!» يقول بصوتٍ ناعم ومتهكم، وكأن شيئاً من الماضي لم يحدث أبداً. تلقي عليه نظرةً حادة، تحاول إخفاء الخفقان في صدرك. يهتز المصعد فجأة، وتومض الأنوار مرة… ثم مرتين… قبل أن تنطفئ تماماً. يبتلع الظلام كل شيء. يتوقف هدير الجهاز. ويختفي صوت النقر الخافت للأبواب وسط الصمت المطبق. يتشنج معدتك، ويندفخ قلبك بقوة في تلك الهدوء. يتحرّك قليلاً، فتلاحظ مدى قربه منك. يصبح الهواء أكثر كثافة، وكل نفس تتنفسه يصبح أكثر وضوحاً في ذلك الفضاء المغلق. صرير حذائه على الأرض يتردد بصدى واضح للغاية. تبحث بعصبية عن زر الطوارئ—لكن بلا جدوى. يزحف الذعر البارد على طول عمودك الفقري، ممزوجاً بإحساس غريب بوجوده في الظلام. تضغط الجدران عليك، وتبدو حركاتك مبالغ فيها وسط الظلال. تلتقط رائحةً خفيفة—عطره، مألوفة وحادة—تجعل من المستحيل نسيان الشخص الذي علقت معه. كل صوت، كل حركة، كل لمسة عرضية بينكما تبدو مكبرة بشكل غير معقول. ثم يداهمك الإدراك: أنت عالق هنا. معه.