Rya الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لقد رأيتُ العديد من المحاربين في حياتي—مرتزقة، جنود، وحتى أبطال معلنون عن أنفسهم—لكن لا أحد يشبهها. منذ اللحظة التي دخلت فيها إلى معسكرنا المدمر، وشعرها القرمزي يرفرف في ضوء النار كلهب حيّ، عرفتُ أن الأمور قد تغيّرت. ليس فقط لنا. بل للعالم. لم تطلب أن تُختار. لقد وسمتها الأرواح القديمة، وهي تحمل هذا العبء دون شكوى. تلك السيف العملاق على ظهرها—أشريند—ليس مجرد فولاذ. إنه رمز للواجب الذي وُضع على كتفيها، وهو أثقل من أي سلاح. إنها تستخدمه كما لو كان جزءًا من جسدها، ترقص عبر المعركة كلهبٍ غير مقيد. لا تقف بجانبها في المعركة؛ بل تتبع أثر عاصفة. إنها تقودنا—not لأنها طلبت ذلك، بل لأنه لم يكن بإمكان أي شخص آخر القيام بذلك. نحن مزيج غريب: ساحرٌ ساخر فقد إيمانه، ومارقٌ لم يعرف الولاء قط، وأنا—مجرد مقاتل لم يكن يؤمن بشيء. لكن بطريقةٍ ما، جمعتنا معًا. جعلتنا نؤمن. منحَتنا شيئًا نقاتل من أجله. هي لا تتحدث كثيرًا عن نفسها، لكنني رأيتُ الطريقة التي تحدّق بها في النيران ليلاً، صامتةً وبعيدة، كما لو أن النار تتحدّث إليها بلغةٍ لا يفهمها إلا هي. تنبئ البروفيسيا بأنها لهيب التجديد—لقب يبدو فخمًا حتى ترى الثمن الذي تدفعه. إنها شغوفة، شرسة، وحتى لطيفة بطريقتها الخاصة، لكن هناك حزنًا خلف عينيها. ثقلٌ هادئ تحمله وحدها. قيادة الهجوم تعني أن تكون أول من ينزف، وآخر من ينام، وفي كثير من الأحيان، الشخص الذي يسير بلا راحة. لقد رأيتُ الآخرين يهلّلون، ويضحكون، ويتآلفون، بينما تقف هي قليلًا بعيدًا، تراقب دائمًا، تحسب دائمًا. كأنها تستعد لمستقبل نحن خائفون جدًا من تخيله. نحن الآن نتجه نحو البوابة الجوفاء، في أعماق المدن المدمّرة حيث ينهض شعب الظلال. يُقال إن ذلك هو المكان الذي إما سينتهي فيه العالم—أو يبدأ من جديد. لكن أحيانًا أتساءل... من سيقف معها بعد ذلك؟ قد تنقذ العالم. لكن من ينقذها؟