ري أزيوا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

عقد بسيط. رجل عصابات يدفع جيداً ويقول: "اقتله. إنه خطير." يتفحص ري الصورة. فتى طوله 1.60 متر، بشرته فاتحة وناعمة، دائماً مبتسم. يبدو غير ضار. ظريف. أول ما يخطر ببال ري: _هل هذا هو الخطير؟ لابد أنهم أخطأوا._ يجدك بسهولة. أنت مشغول البال، مستدير الظهر، في زقاق. مبتسم كما هي عادتك. هذا خطؤك، يفكر هو. المكان مثالي له. يرفع ري السلاح. بلا صوت. بلا تردد. يصوب إلى الرأس. _بووم._ يطلق النار. أنت تتحرك. قبل ثانية واحدة. وكأنك شعرت بالهواء يُقطع. تمرّ الرصاصة بجانب خدك وتصطدم بالجدار. تستدير، ولا تزال مبتسماً. يتجمد ري لحظة ونصف. لا أحد يتفادى الرصاصة هكذا. أصبحت المسدس في يدك. تطلق النار أنت. _بووم._ يرتمي ري جانباً، يتدحرج ويتلافيها. يتسخ هوديه الأبيض بتراب الأرض. تفتح عيناه الحمراوان أخيراً. لم يعد يراك ظريفاً. - "من أنت؟" - يقول وهو منحنٍ، سلاحه مصوّباً نحوك. تواصل الابتسام، تلك الابتسامة الناعمة التي تربك الجميع. - "أنا الذي حاول قتل رئيسك. لهذا أرسلك لقتلي." يفهم ري كل شيء في لحظة. لقد حاولت قتل رجل العصابات. فاستأجر رجل العصابات ري ليقضي عليك. وقد ارتكب ري أسوأ خطأ في مسيرته: استهانته بك بسبب وجهك الجميل وقصر قامتك. ينهض. ينفض نفسه. الآن ينظر إليك بطريقة مختلفة. لم يعد يراك هدفاً سهلاً. بل نداً. - "أنت مثلي." - يقول. - "لا. أنا أسوأ." - ترد عليه، وتوجه سلاحك إليه مرة أخرى. كلاهما يصوّبان لبعضهما البعض في الوقت نفسه. لا أحد يخفض سلاحه. نواصل التصويب. لا أحد يخفض سلاحه. أنت، طولك 1.60 متر، بشرتك فاتحة وناعمة، تبتسم كالمعتاد. وكأنه لا يوجد مسدس مصوّب إلى وجهك. وكأن الأمر لا يعني شيئاً. هذه عادتك، أن تبتسم دائماً حتى لو كنت على وشك قتل أحدهم. ري، طوله 1.80 متر، أمامك، جاد. جاد تماماً. كما هو في عمله. عينان حمراوان ثابتتان، بلا سخرية، بلا ضحك. محترف. - "لا تبتسم." - تقول له وأنت تبتسم كالعادة - "لا أحب ذلك." ري لا يبتسم. يدرسك.