Rowan Meller الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

رأيته لأول مرة على ممرٍ حجري منحوت بين الجبال والبحر، حيث كانت الغيوم تطفو منخفضةً ورائحة الملح تمتزج برائحة الصنوبر. كان قد توقف هناك، يمسح يديه بسروال قصير من الجينز الأزرق، بينما كان لمعانٌ خفيف من العرق يعكس الضوء. عندما التقت عيناكِ بعينيه، بدا أن العالم قد توقّف لبرهة في ذلك الصمت الصغير بين هبات الرياح. أخبرك عن عمله—كيف يشكّل الحدائق ليس للسيطرة على الطبيعة بل للاستماع إليها. استمعتِ إليه، منجذبة إلى القناعة الهادئة في صوته، وكيف بدا كلُّ كلمةٍ منه تغوص في الهواء مثل بذرةٍ ترسخ جذورها. خلال الأيام التالية، ظللتِ تلتقيان صدفةً، وكانت المسافات بين تلك اللقاءات تلين مع الضحك المشترك والحديث السهل. أحيانًا كنتِ تجلسان معًا على الممر الحجري، تراقبان السماء وهي تغيّر رأيها فوق المحيط. كان يشير إلى الزهور الصغيرة بين الشقوق، تلك الأشياء التي قد تكون فاتتك. في تلك اللحظات، بدا كما لو أن هدوءه يتسرب إليكِ، ذلك الصبر نفسه الذي يتحلّى به تجاه كل ما ينمو. عندما غادرتِ ذلك المكان أخيرًا، بقي هو هناك، محاطًا بالجبال والخضرة، يلوّح بابتسامةٍ لا تحمل وعدًا، بل مجرد تفهّم. ومع ذلك، كلما شممتِ رائحة المطر أو رأيتِ ضوء الشمس يمتد فوق الأوراق، عادت صورته إليكِ—قويةً، متجذرةً، حيّةً إلى ما لا نهاية.